Сергей Поваляев - Крещендо. Сборник поэзии

Еще храню я трепет рук
От первозданного порока..
И юность девственниц, до срока,
Отдавшихся в смятеньи мук…
И будет новая звезда,
Свидетель Космоса и Жизни…
Любви не может быть на тризне —
Она живая навсегда…
О. Женщина, я славлю миг,
Судьбе такой воздать ни смея
Горит звезда и вместе с нею
Сгораем мы, сгораем мы…

Время камни разбрасывать.
Время их собирать.
Но, что были за пазухой
Не спеши поднимиать.
Эти камни гремучие
Ты оставь на земле,
Чтобы ветры колючие
Превратили их в тлен.

60-е быстрые —
Как эти годы летят!
Звучат модные твисты,
А в табачном «Кент» и «Винстон»
С «Лайкой» и «Примой» стоят.
В «Праге» коктейли прелестные.
В «Белграде» сапожки дают,
А в «Ванде» духи «Пани Валевска»
С утра к открытию ждут…

Порой кого-то нам понять
Так трудно.
Какое это счастье совпадать
Друг с другом.

Ты мой протест, протест жестокий.
Одно в душе – бросай, беги…
Но не могу, не вышли сроки
Моей измученной любви.

Алхимик в ступе трет лекарство,
Вещает что-то мне пророк…
А мой протест, протест остался.
Не вышел срок, не вышел срок…

Еще не убраны рассветом
Огни с дождливых мостовых.
Как изможденные атлеты,
Стоят, насупившись, мосты.
Уставший за день, тихий город
Вздыхает в трудном полусне
И ночь огромная, как годы,
В холодном смотрится окне.
И как пласты веков, ступени
Ведут к неведомой дали.
И бродят памятников тени
И наши слушают следы.
И наше слушают дыханье,
Продрогший шепот губ твоих…
Но, поборов свое желанье,
Уходят молча от живых.
Сон недосмотренный за город
Отступит длинной ночи вслед.
Расправит, как морщины, годы
Волос рассыпанных рассвет…

Я запутался в шали
Ваших томных задач,
Что когда-то решал я,
Веря в чудо удач…

А сегодня все в прошлом,
Все ушло в никуда.
Только сквер запорошен,
Где остыли снега.

И пустынны аллеи,
Растворившись вдали…
А на ветках пастели
Сальвадора Дали.

Приглашает скамейка,
Отодвинув печаль,
Не взглянув даже мельком
На упавшую шаль…

Мне в окошко веточкой
Постучи.
Долгожданной весточкой
Отлучи.
От печальных дум моих
И от снов.
Так мне не хватает их,
Нежных слов…

Прощальные слова уносит летний ветер
В зеленый палисад, в открытое окно.
Играет патефон, сиренью пахнет вечер
И вальс тебя кружит, но в паре не со мной…

Я ухожу туда, где прошлое не встретить,
Откуда не вернуть былое никогда.
Прощальные слова унес июньский ветер,
А белая сирень другому отдана…

Трамвайное кольцо меня не привечает.
Маршруты все идут, но нам не по пути.
Лишь одинокий пес своим хвостом виляет
И мы идем вдвоем по линиям судьбы…

Баю-баю-баюшки-баю…
Были мы на самом на краю.
А теперь расстелена постель,
За окном закатная пастель.

Были вьюги, страшные ветра,
Мы терялись и теряли навсегда.
Кто-то здесь, ну а кого-то нет,
Лишь небритый заметает след…

Ты прости, что я тебе пою
Эти баю-баюшки-баю.
Это твой вдали остался след.
Ну а ближе друга просто нет.

А теперь рассветная пастель,
За окном коварная метель.
Спи, мой друг, а мне невмоготу —
Петь мужскую колыбельную свою…

Вновь пластинки треск забытый,
Лихо тужится фокстрот.
А в общаге стол накрытый
И друзей невпроворот.

Громко музыка играет
В растворенное окно
Но никто не приглашает
В нашу юность все равно…

Бисер жизни собираешь
В разноцветное колье.
И на шею надеваешь,
Чтоб понравиться себе.
Или, может быть, другому
Просто глянуться чуть-чуть?
Рвется нить и бисер – по полу…
Только разве в этом суть?…