Сергей Поваляев: Краски души. Сборник поэзии

Простите, Женщины, за всё…
Что Вам стихи не написали,
А по утру не целовали.
Не сделали, что обещали,
Не замечая Ваших слёз.
Простите, Женщины, за это.
И за стеснительность поэта,
И за худую память нашу,
И за святое чувство Ваше
Прошать порой нам это всё.

Ты снова перелистывай страницы
И прислонись к тому, что греет вновь,,
Как-будто возвращает наши лица,
И поцелуй, который вдруг случится,
Когда в любви не трогаешь любовь…

Когда придёт серебряная снежность,
Посадим ангелов на наши облучки.
Наденем тоже белые одежды
И раздадим священные долги
И снежной пылью будет дух кружится,
Как-будто это вечная зима.
Но верим, что когда-нибудь случится
Пусть и последняя, но всё таки весна…

Я мир переверну руками
И сотворю его опять.
Чтоб он рассыпался цветами
Не забывая целовать
Тебя,,томясь своей любовью,
И ты поверишь, что не зря
Плывет у нас над головами
Мир, сотворенный для тебя…,

Богиня странная моя…
Мечты стыдливой и убогой,
Еще не вера, но как много
Икон намолено не зря…
И никогда не потушить
Мне эту главную икону
Среди божественных свечей
Где и Богини нету сроду…

Ты не грусти у мокрого окна.
Ну что с того, что это не весна,
А снова вдалеке блуждает осень
И ты опять останешься одна.,,
Стихами запасись моими впрок
И прикорни уютно в уголок,
И отхлебни еще горячий чай,
Читай, читай, читай… и не скучай…
Ключ повернулся,
Это я вернулся
И, бог с ней, с осенью.
Иди меня встречай…

С цветка перелетая на цветок
Пчела нектаром запасется впрок.
И те цветы я для тебя нашел
С медово-терпким запахом от пчел.
А ты букет вдохнув медовый мой,
Сказала тихо, – он пропах тобой…

На твою на плаху
Вечно мне всходить.
Но не рвать рубаху —
Милость не просить.
Пусть палач твой снова,
Свистом надо мной,
Рубит мою голову…
Только я живой
Покачусь по розовой
По своей крови.
По губам морозным,
И по льду любви…

Кто скажет нам – не узнанно.
Возьму опять своё.
Или девчонку узнанной,
Иль с нею, что ещё —
А ты опять в ристалищах
И это благодать —
Мальчишка очень странный
Тебе звонит опять…

Маршируют Мендельсоны
И шампанское рекой.
Не женись, старик, спросонья
И с больною головой…
Может было бы всё проще,
Коль невеста – сирота.
Но ты женишься на тёще
И, представь, что навсегда…

Кто отхлебнёт хмельного,
Захочет всё равно
Пригубить это снова
Волшебное вино.
Из кружки, из бокала
Из рюмочки простой…
Рубиновое жало
С медовой густотой…

Всё учат нас играть
По нотам Баха.
Хотят нас увидать
Мамы и папы
В крахмальных сюртуках
В концертном зале…
Но классике никак
Не поддавались…
Джинсы протёрты, саксофон —
Джем-сейшн.
Ведёт по жизни Эллингтон
По мере меньшей.
Теперь я сам кумир.
Ты слышишь, папа?
И, всё таки, спасибо за клавир
От Баха…

Когда приходят белые метели
И снег опять кружит в твоих глазах…
Как хорошо, что все снежки не улетели,
А тот один попал хотя бы раз…
Как хорошо, что попадает он в портфели
И рассыпается снежинками окрест…
Как хорошо, что мы с тобою не успели
Собрать портфель, рассыпавшийся весь…

У нас тепло, а снег идет…
И сам того еще не знает —
Едва родившись, он растает
И грустной змейкой уплывет.

В таких снегах предел зимы,
Сиюминутность пробужденья.
Начало нового рождения,
Где вновь оттаиваем мы…

Прощальные слова уносит летний ветер
В зеленый палисад, в открытое окно.