Анастасия Зайцева - Сны должны становиться явью. Сборник осенних стихов

Звон ключей – вновь чужих и не ставших моими.
Шепот ночи, в которой без края сомнений моих.
Ты запомни меня, но при этом – забудь мое имя,
Потеряй средь созвучий, триолей фамилий чужих.

Наступает зима, снежным шагом идет по кварталам,
Укрывает дома и дорожки песцовым плащом,
Обещает мороз и метель, конфетти и бокалов
Новогодний трезвон… Только я тут совсем ни при чем.

За полетом снежинок могу наблюдать я часами,
Слушать то, как вода в радиаторах тихо поет.
Снова ночью не сплю, снова выдохи-вдохи – стихами,
Это значит, свободно в который раз сердце моё.

Мне не больно. Я словно плыву по течению
Одинаковых дней, монотонно-морозных безликих ночей.
Ощущаю себя растворившейся в каждом мгновении
И распавшейся на холодящие пули ничейных ключей.

Я исчезаю с последним дыханием лета.
Быстрый набросок на краешке в клетку листка
Не сможет стать долгой строкой нерожденных сонетов,
Как близкой не станет и та, что всю жизнь далека.

Я – памятник: мрамор локтей и прохлада коленей.
Книга в руке – все, что выдал мой Пигмалион
Вместо одежды, клеймив меня статусом «гений»…
Мне бы проснуться, уйти… Но увы это вовсе не сон.

Храни поцелуй, запечатавший инеем губы.
Храни, как надежный, проверенный свой талисман,
Пока в нем есть смысл, пока ста оттенками грусти
Не превратит он историю жизни из fiction в банальный обман.

Не самое страшное… Хуже, наверное, холод
И равнодушие вновь не отвеченных строк.
Я – твоя выдумка, в дымке растаявший город
Из миражей. Ты мой прожитый с болью урок.

Я исчезаю с последним дыханием лета.
Время бесцветит чернила на кромке листа,
Так и не ставшего даже канвой для ответа
На нерожденный вопрос.

Всё во мне – немота.

Несколько оттенков грусти
Смешаю в ковшике ладоней,
Плесну себе в лицо, и пусть
Она ресницы влажным тронет.
Едва-заметным голубым,
Слегка-прозрачным изумрудным…
Кошачье-серым, словно дым,
Бездонным, будто ночь у пруда.
Полутона полумолчаний
Красиво скулы оттенят.
Вдали, сквозь мили расстояний,
В тебе мою любовь заспят.
Увы, не скованы мне руки
Твоим желаньем обладать.
Мои слова в тебе – лишь звуки,
Им твою душу не взрывать,
Не пестовать ее в печали,
И не баюкать ночь за днем.
Я захожу в твое молчанье,
Как странник входит в отчий дом.
Я – пешка на доске у мага,
Неравнодушного к победе,
Еще невинная бумага —
Душа моя, без «буки», «веди»…
Проснешься утром, успокоен
Той, что не ждет твоих оков.
Я дождь, я сон, кино немое
Из нескольких простых цветов.

Под розовеющим предветрено закатом
Шагаю, ленты распуская в волосах,
Как распускала время я когда-то
Ненужным свитером, минутами в часах.

За вечером приходит бархат ночи —
Расшитый звездами и фонарями плащ.
Пить можно даже тишину, коль пить ты хочешь.
Счастливым можно быть и в водах неудач.

Когда задует ветер (будет это завтра),
Сдувая выходные с теплых крыш,
Я отпущу твой голос, цвет и запах
Туда, где ты мучительно не спишь.

Уютно и тепло в знакомом кресле.
На кухне – сумерки, на улице почти светло.
Будь счастлив, странник, я же – буду честной:
Что было, то без жалости прошло.

Не отболело, а истаяло в палитре
Предветреных, чуть розовых небес
Над городом. И шепчется молитва
Так просто о тебе, мой Ангел и мой Бес.

Под павшим синевой ночным плащом
Не мерзни в сновиденьях ни-о-чем.

Ты делал все, чтоб меня потерять – и ты потерял…
Лишившись головы, по волосам не плачут!
Мои пальцы, плечи, лица чуть тревожный овал —
теперь это все для тебя не так много значит.

Ты делал все, чтобы обидеть меня – и ты преуспел.
Мое сердце похоже на сильно кровящую рану.
Зачем я позволила это? Хотела познать, где предел
жестокости слов о любви при даримых исправно