Роман Кулиев - М.И.Н.У.Я. Сборник стихов

И если так, кричим мы – аве, Держа над головой секиры, Только чтобы глас кортвый
Переварил сие под лиру. Д
жон Донн уснул? И вы
Оставили и испарились
В широтах легкой синевы – Не исписались – но изжились. Э
то упадок, иль величье, Конечно, ни черта не пан ты, Также далек, как Береатриче
Недосягаема для Данте. Н
о я пишу, себя забросив. Вы… не Есенин, но не хуже. Вы – вечно дышащий Иосиф, Один Иосиф в этой гуще. И ль под эгидой Мичигана, Небрежно ручкою набросив, Под коркой написали странно
Вместо Иосифа, лишь – Joseрh. К
акие буквы заключили, В манящей тиши, далеке?
Отныне – живы, живы, живы, Как Низами, Гомер, Рильке.

– Конец-

Ну что? Минуя ветер пряный
Колеса сотый раз дают осечку.
Но все равно доколесят упрямо
До энной недовыцветевшей речки.

И если тут я – значит я не дома.
Я там, где тишь, там где звездопад.
Или, напротив, где плавилась Содома,
И где огни витали томно над

Крышами домов, роняя на пороги
Тела людей. Дорога пронесет
Мимо тех оргий ноющие ноги,
Где ветер пряный медленно поет.

Пишу тебе, с конечного дурдома,
И это значит – путь окольцевав,
Причалил я к родному дому,
Стену сухую вновь поцеловав.

– Конец-

В картину вместить способны
Круг, овал ли, квадрат?
Искусство, как голос свободы