Роман Сийдо - письма для моей девочки. сборник стихов

Ты уже не моя Маргарита.
Я не в силах тебя обнять.
Пусть прозрения чаша испита.
Не успели мы душу продать.

Я уже никогда не узнаю,
Ты летаешь теперь без меня,
Как заманчивы ночью бывают
Твои волосы в свете огня.

Ты обнимешь мои страницы,
И окатишь теплом по щекам.
Но в подвале свеча не искрится,
Да и мы не поверим слезам.

Я, конечно, забыть попытаюсь.
Ты меня научила сама.
Уходя, без причины стараюсь,
За собой закрываю на два.

Очень жаль,
Но ты не Маргарита.
Да и я
Не тот, о ком писал.
С двух сторон калитка в сад закрыта.
Значит, так решили небеса.

Ты редко глядела конкретно в глаза.
Всё чаще смотрела мне в душу.
Ни ближе ни дальше,
А прямо туда
Вонзала свою кареглазую стужу.

Цепляла за сердце незримой рукой.
И что-то себе напевала.
Ты, верно, привыкла по жизни одной.
И верить другим перестала.

С тобой мне достались счастливые дни.
Ты мне преподала уроки.
В тебе уживались шальные огни
И даже земные пороки.

Хотелось напиться твоей красоты,
Но в горле застряло любимое имя.
Ты так сторонилась моей теплоты,
Что в сердце твоём застыла пустыня.

Я сам себе чуть пьяненький художник.
Я сам себе чуть чокнутый поэт.
И научился видеть между строчек.
И научился слышать дружеский совет.

По скверам средь домов шагаю,
А мысли только об одном.
Родных для сердца сам в себе перебираю,
Не забывая ни о ком.

Мне не с руки искать чужие лица.
Я никому замены не ищу.
А в памяти бенгальскими искрятся
Свечами те, кого всегда в свой дом впущу.

Я всех простил и всех, наверно, понял.
Друзей, врагов я искренне люблю.
Войны клинок на свой журнальный столик
Давно положил, и трогать не хочу.

Пускай бегут, торопятся куда-то,
Пускай летят вперёд мои года.
Но я такой как есть, сутулый, бородатый.
И мне не поменяться никогда.

Мне так приятно думать о хорошем.
Мне нравится немного помечтать.
Ведь в памяти никто никем не брошен.
И в памяти мы встретимся опять.

Наперекор судьбе без рифм стихи слагаю.
В борьбе с собой проигрывать устал.
Как сахаром слои в себе пересыпаю.
Готовлюсь словно на всемирный карнавал.

Шаги всё чаще, только я не слышу.
Я словно по ветру плыву.
Как прежде режут взгляд завистливые лица.
Не страшно, я переживу.

Всё то, что я пошлю тебе сквозь время,
В конце пути сведётся к многоточию.
Лишь рукописи не истлеют.
Они уже к тебе в пути,
И путешествуют бессрочно.

Для каждого свои по жизни измерения.
И путеводная для каждого своя.
Мы так привыкли плыть под настроение.
Не глядя можем бросить якоря.

А вот и я, среди холодных льдинок
Дрейфую молча, и на звёзды не взглянув.
И острова, мелькающие мимо,
Нелепо замыкают этот круг.

Лишь огонёк в ночи такой желанный,
Который ярче Млечного Пути,
Меня к тебе неповторимо странно
Притянет и не даст на дно уйти.

И если свету суждено на мир пролиться,
Пусть начинается всё с нас.
Пускай душа как можно ярче заискрится.
Как знать, быть может, всё в последний раз.

Твой поцелуй – холодный и чужой.
Уж лучше б ты совсем не целовала.
Я у окна сижу с пустой душой.
Как ни крути, но мне тебя предельно мало.

Извечный спор, за что и почему,
В груди незримой речкой протекает.
Невыносимо одному,
Но нет того, кто мысли понимает.