Сергей Поваляев: Дельтаплан нашей мечты. Избранная поэзия

© Сергей Поваляев, 2018

ISBN 978-5-4490-2612-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Когда нам невмоготу

И надежд выходят сроки,

Поднимают в высоту

Нас воздушные потоки.

Дельтаплан нашей мечты

Донесёт до высшей сини,

Где ещё Богам не снилась

Та надежда высоты

В чём высший смысл – порой и не понять.

Верней, конечно, что – то понимаем

,Но как – то вскользь, ещё не принимая

Как данность и как божью благодать.

Да как принять,

Что не дано понять

Она вне всякого сомнения

И дух, и плоть, и наша кровь.

Любовь есть вечное прощение

За ещё большую любовь.

Всё остальное в этой жизни

Лишь предисловие одно

К роману, что не все напишут

И что не каждому дано…

Хочу ступить последний шаг

Не там, где ветер мнёт дорогу —

По этой пройдено так много,

Что не забыть её никак…

Хочу найти другую нить,

Дороги той, что показалась,

Ещё никак не развязалась,

И только метит новый путь…

Гордишься ты – своя стезя!

А что стезя, когда возня

На ней шагов твоих невнятных,

Да и маршрут тот непонятный,

Что по стезе пройти нельзя…

Ночь в аллее желтым глазом

Запотевших фонарей.

Тени все собрались разом

В странном образе людей.

Растянувшись на скамейке,

Чёрный кот во сне зевал

И плацкартная аллея

Стала похожа на вокзал…

Шаланде не везёт

На мелях многократно.

С подбитым глазом кот,

Похожий на пирата,

Усами шевелит,

На камбузе скучает.

Путины на мели,

Он знает, не бывает…

Полундра, братцы! Мир под парусами.

Опять несёт его неведомо куда.

Усы топорщит злой пират – цунами,

И скалы с рифами уже в глаза глядят…

Руби канаты, к чёрту парус с мачты.

Бог даст, и этот кончится аврал.

Враз протрезвевший, боцман на удачу

Пошлёт туда, где сроду не бывал…

Жжёт мотор, вконец уставший

За метелью лес пропавший.

Снегом всё заметено,

А я еду всё равно…

Я лечу к тебе, родная.

Вот и МКАД меня встречает.

И гирляндами вдали

Светят города огни.

Площадь. Люд кругом гуляющий.

Ну, а мне немного дальше —

Мне туда, где тоже весело,

Но до Пресни, но до Пресни.

Вот знакомая высотка.

Всё подмышку вместе с ёлкой.

Лифт пошёл, этаж седьмой

Вот и снова мы с тобой.

И утри свои ты слёзы.

Поцелуй меня с мороза…

Рассыпаешь ты бисер

Узорчатых слов.

И зачем, так бессмысленно

Разрывают любовь?!

Я на нём, этом бисере,

Поскользнуться готов.

Только сколько немыслимых

Этих бисерных слов!

Не собрать их послушно

На нитке судьбы.

Не получатся бусы

Из разбитой любви…

Я спрошу тебя про осень…

Ты ответишь, – неба просинь.

Иногда там много света,

Бабье лето —

Вот и всё.

Я спрошу тебя про зиму…

Ты ответишь, – дни там длинные

И снегами заметает

О чём осенью мечтали.

Вот всё.

О весне спрошу чуть слышно…

Скажешь, – ты совсем мальчишка.

Ведь весна уходит с маем,

А не с нами.

Вот и всё.

И ещё – вопрос о лете…

Скажешь, – просто не заметили

Многоцветья его листьев

В тёплый дождь июлей быстрых

Вот и всё…

Скажите, где судьбы той нить,

В каком она клубке событий,

И хватит ли её на свитер,

Чтобы связалось и в тепле ходить?

Скажите, где ту нить искать…

А, может быть, она не пригодится —

Вся в узелках, и бесполезны спицы.

И ничего не выйдет нам связать?

Последний путь. Комок земли

Летит в бездушное пространство.

Ну… вот и всё. И мы пошли,

Среди глухого постоянства

Оград согбенных и крестов,

Аллеей, плачущей дождями.

И никаких не надо слов

В такой томительной печали…

И что с того, что пожил он,

И был бы грех пинать на годы.

А всё равно, а всё равно

Стоит комок, застрявший в горле…

По – плохому всё сойдётся.

Да, бывает иногда.

Но сойдётся – разойдётся

И исчезнет навсегда

Не само – собой, конечно,

Нужна крепкая рука,