Ольга Савельева - Ненормативные медитации

слова мои пусты́, а чувства – слéпы,

поступки – неоправданно рути́нны…

и жизнь моя могла бы течь нелепо,

когда бы не влекло меня к кретинам.

вино мою не губит печень

[хороший знак],

но ей от этого не легче:

я пью коньяк.

влюбляться лучше в идиотов:

они способны разрешить

восторгу мысленных полетов

стать состоянием души.

тому, кто пьет веселья ради

и спор ведет искусства для,

не смогут никакие бл*ди

подлить в бокал иллюзий яд.

жизнь состоит из плюшек и дерьма:

когда – на треть, когда – наполовину.

ждать улучшений было бы наивно,

пока в сердцах господствует зима.

в предчувствии грядущих перемен

я жду от жизни благодатной вести.

но тот, кто по утрам звучит во мне,

глумливо продолжает бег на месте.

когда в каком-то человеке

вы загрязненность отыскали,

протрите внутреннюю Мекку —

а вдруг он вами отзеркалил?

все знают: счастье любит тишину,

его легко спугнуть случайной фразой…

влечет меня к французскому вину,

но страсть таю́: боюсь людского сглаза.

так много времени потрачено напрасно

на поиск нужных вариантов «да» и "нет",

но…

Боже правый, как танцуется прекрасно

под звон последнего бокала "Шардоне"…

…все дело в правилах игры,

которые мы выбираем,

ведь тайники чужого рая

скрывают адские дары…

не дай душе безвременно остынуть

в несказанных «спасибо» и "прости",

иначе личный рай в конце пути

окажется безлюден и пустынен…

пусть крысы бегут с твоего корабля

на чей-то удобный и тихий причал.

порой рокировки случаются для

свидания жертвы и палача…

все проще бренное терять,

все меньше вариантов нужно,

чтобы вписать себя в окружность

страстного с виду бытия…

не сотвори себе кумира,

приняв чужую полутень

за чудодейственную мирру,

спасающую в судный день…

в неутомимой круговерти

превратных граней бытия

не так пугает холод смерти,

как пламя жаркого вранья…

мне после смерти светит ад —

не рай [коню понятно],

и сострадать мне каждый рад,

но аду – многократно…

гуляя под октябрьским дождем

и размышляя о судьбы курьезах,

я осознала: возраст – это проза,

к которой мы по трупам рифмам добредем.

сокрыта истина в вине