Марина Гинтер-Малышева - Живая… Сборник стихов

Чего хотела, получаю. Жалуюсь.
Хочу иного, в матрицу скользя.
Идти туда, где скучно-предсказуемо?
В стабильность? Нет-нет. Мне нельзя!

Нельзя утратить гибкость и живучесть.
И обывательское счастье обрести.
Оно тот час же станет скучным.
И надо будет от него себя спасти.

Как сохранить себя, себе позволив,
Богатство и стабильность обрести?
Как углубить себя, не соизволив,
Стать предсказуемой и серой без пяти…

Он восхищался, как, пусть неумело,
Я рисовала мир свой на песке
Но как у нас, ура, дошло, до дела,
Нам вместе трудно счастье обрести.

Как тяжело дается одиночество,
К которому я рвусь из трех детей,
Как мне безумно надоело творчество,
Которое не кормит 30 дней.

Но именно к нему стремлюсь из сил последних
Не мать, не бизнес-вуман, не жена…
Что я? И кто? Не понимаю…
Как раскачаюсь я и то, и ТА.

Еще не дописала, не печатала,
Уже бегу из прозы в стих…
Еще не окупила, не сосватала…
Уже запАл на сердце поутих.

Я странная, живая, сумасшедшая.
Бегущая волнами за мечтой.
Я трепетно вдыхающая вечности.
Постойте. Не ходите вслед за мной.

Я вставала из пепла не тысячи раз.
А «всего лишь» четыре.
Собирала себя по частям,
На растерзанном сердце ставя заплату,
Штопая взорванный мозг.

Я вставала из пепла,
Мне довольно отныне.
Мне бы неба спокойного синь,
Да объятия ласковых рук.
Да отсутствия новых идей и мечтаний,
Что зовут от обыденной жизни.

И тогда я смогу стать обычной такой
Средне-сдельной домохозяйкой.
Домовито-уютной женой.
Ненавидя себя, что сменила наряд
Райской птицы на серое платье.

И когда я достаточно отдохну
От своих былых потрясений.
Извините, но вам ненавидеть меня,
Мне – лететь. В неба синь, к горизонтам и странам.

Чтоб вновь падать с растерзанным сердцем.
И себя собирать по частям.
Мне из пепла вставать и страдать.
Вам ворчать: не лети, не люби,
Сдайся, сядь, успокойся, замри.

Недолго прикинусь такой же, как вы
Серой и боязливой, с потрохами
За спокойствие купленной птицей.
И когда отдохну и привыкну, перестану ценить
Эту клетку обыденной жизни.
И однажды взлечу, не взыщите,
В неба синь, к горизонтам…

Это время слогает рифмы.
Это миг превращается в пыль.
Я читать не умею мысли,
Но могу даже вспомнить латынь.

Не могу уместиться на полку,
Не хочу себя встроить в бренд.
Может, нет от меня в мире толку?
Свои мысли и чувства – бред?

Вам не кажется неуместным
Разобщенность людских племён.
Мне не верится, что стирает
Память ритмы любимых имён.

Но сегодня странное время:
Типа свой, куда не приди.
Правда, если ты «выпал» со сцены
Ты уже похоронен, забыт.