Дмитрий Лапин: Циклы стихов

О, ты, мечтающий, читающий,
о, кто бы ни был ты,
да не смутят тебя сии цветы,
рассыпанные здесь и там,
а, впрочем, к дальним берегам,
не корабли плывут, и вам,
навряд ли хватит этих двух минут,
чтоб все расставить по местам,
часы бегут, идут, тут.

Прислужница, хранительница башмачка,
и счастья связкою ключами,
не Роберт Бернс зовет,
и девушка едва ли;
и связка слов,
проста как та, едва ли,
как сон, как уголок,
прощальными словами,
уголок.

И мне за этакое то косноязычье,
от ангелов достанется то в свой черед,
который первый, это ли не тот,
а впрочем натюрморт цветов весенних,
воскресных дней круговорот,
и всадник задом наперед,
и перевернутый наоборот,
все врозь, все прочь,
от счастья спрятанного на замок,
куда меча кудесник,
не это ли тот самый мот,
пространства промотавший котелок,
где тот, который задом наперед,
ломая все перегородки,
вот.

Диалоги о рыбалке будем вести,
рыбными устами, с вами
заваленными с полверсты,
хохочущими устами;
издевательский рывок,
футбол, все дело в шляпе,
и вряд ли слов наоборот,
поставленных в случайном беспорядке.

Слова поставлены, и пусть стоят,
не это ли не счастье,
знать, и любить, что это наперед,
и далее, и далее, и далее.

Куда плебейскими устами,
полезли все как натюрморт
рубить венериными устами,
и с вами я, и в свой черед,
апологет и Мастрояни,
виолончель и памерани,
счастья шепчущий комок,
грохочущими устами,
и вряд ли выписать не смог
что вдохновение скрижали,
которым будет лишь урок,
что модно так писать едва ли.

Пора, остановись лошадка,
это ли любовь,
мертвецки пьян, закваска.

И не цветами, нет он не завален,
и не Лаура то, и не Петрарка, —
все прошли, так мимо счастья,
и им тоже хватит двух минут,..
стихи грустны, скучны, как сказка.

Груда камней, и ничего более,
одиночество от счастья,
Муза вот.

Антонио б Вивальди
позвать, который,
тот самый,
на скрипке,
играет,
скрипач, значит, этот, самый.

Вейся ниточка стихов,
дари людям счастье,
вряд ли безработным,
вряд ли разным,
и все таки прекрасным,
как торт тот,
как печенье в шоколаде,
бабочка, дюймовочка, принцесса.

Удалены от вас,
на тыщу верст, заочно,
пишут счастье,
воочию, глядя на вас,
нос картошкою,
наслаждаясь, вашей красотою,
глазами, кожей белизной,
не от счастья целующихся голубей,
и даже не погулять с девочкой той,
которая, где то там вдали,
зовет и кличет меня, а я
тут сижу и пишу.

Заиндевевшая тоска, треска,
куча голубей, о да.

А полячки ничего,
и немки тоже.
Но русские,
но русская!

Бог забрал любовь
и дал стихи,
хороший, плохой, злой.
Много стихов, много пустых снов,
много дней наоборот,
заваленных картами.

Как будто тот чертежник,
который расчертил сей план,
и дал взамен две пули,
грифельным карандашом,

ори, кричи от счастья,
рот не закрывая,
вряд ли из него вылетит голубь счастья,
и со взмахом меча, рушится полцарства,
и все накопленное богатство,
разлетается в тартарары.
Счастье.
(обязательно с большой буквы)
А как же? И не стеснительность, и не смелость,
и не рука и не ладонь,
и не цветов охапка,
с последним взглядом