Анита Воронская - Горицвет

Я жду принца в короне из пепельных сонных трав,
На коне вороном, чтоб у пояса был меч.
Перед ним все дороги покорно сплетаются в ряд,
Черный плащ, словно крылья, спадает с его плеч.

Я жду принца стального, бесстрастного, как клинок,
Его очи пустые, холодные, словно лед,
Он прекрасен и страшен. Он в гневе своем жесток.
Я жду принца давно. И принц меня тоже ждет.

Слышу, конь его топчется подле моих ворот,
И в висках у меня болью стучат слова:
«Не ходи ко мне, милая. Рано. Но час придет,
И тогда по твоим следам прорастет трава».

Я жду принца немого, безмолвного, как скала,
Что утешит без слов касаньем своей руки.
Я так долго о нем плакала, так звала!
И сейчас отдаются звоном мои шаги.

Я почти дождалась. Холодно мне почему-то.
Впрочем, он обещал ночами меня греть.
Ждать осталось недолго. Всего лишь одна минута.
Я жду принца давно. Принца зовут Смерть.

Туман бледно-белой фатою стелется возле скал,
Спускается вниз по дорогам, по вытоптанным камням.
Что ты нашел здесь, путник? Что же ты здесь искал?
Злато? Удачу? Славу? Тепла ли искал? Огня?

Я вижу, как будто сквозь слезы, блестящий твой меч
И взгляд, будто лезвие, острый сапфировых глаз.
А флаг у тебя ярко-красный. Сейчас бы его сжечь,
Отправить тебя обратно. Домой. Без дурных фраз.

И чтоб не вернулся. Воин из пепла и льда,
Скажи мне, зачем ходишь по тропам моих гор?
Зачем пред тобой расступаются, сгорают дотла города?
Зачем ты так горько смеешься, победами горд?

Смотри, за тобой, воин, разорванный шлейф
Из боли, вина, крови, захваченных крепостей.
И нет для тебя тяжелее, и нет для тебя злей,
Чем скрип под ногами тихий, раздробленных в пыль костей.

Сюда ты идешь, верно, меня побеждать. Снег
Летит, рассыпаясь на стекла, и плавится на земле.
Ты морщишься, слушаешь ветер. А это – мой смех.
Как глупо, имея сердце, мечом угрожать мне.

Давай, доставай, воин, тяжелый тугой лук,
Пусть стрелы летят метко, да только вот зря.
Внутри у меня, под ребрами, не слышен живой стук.
Тебя называют «Дьявол». Но Дьявол здесь я.

Он утопает в ритмах, перебирая струны,
И из железа нити бьются в его руках.
Ведьма глядит без толку, не на него – на руны.
Диким огнем танцует искра в ее глазах.

Ей интересней книги, свет от костров ночами,
Страшные злые сказки, что будоражат душу.
Он всё поет про солнце рифмами и словами.
Ведьма себя ругает, но продолжает слушать.

Он сочиняет песни, звуки сплетая в строчки,
Ведьма сжигает судьбы бережно, через раз.
С ним поменяться жизнью ведьма ужасно хочет,
Менее чем на месяц, более чем на час.

Вместо свечей и зелий петь до рассвета птицам
Или гулять по лесу. Ведьму пронзает страх.
Ведьма сжимает руки. Как же она боится
Стать позабытой сказкой и обратиться в прах.

Он за собой оставит тексты стихов и песен,
Что, несмотря на время, будут себе звенеть.
Ведьма умрет бесславно, падая на колени,
Чтобы кричать от боли и без огня сгореть.

Ведьму не будут помнить и никогда не скажут,
Будто в своих балладах он воспевал ее.
Образы не похожи, этот момент не важен:
Он создавал легенды, глядя в ее окно.

Море волнуется раз,
Солнцем горит внутри.
Море возьмет и нас,
Мы замолчим на «три».

В море уйдет февраль,
Март растворится в соль.
Наши запястья – сталь,
В наших движениях боль.

Нам не нужны мечи —
Ими не сгонишь шторм.
Море себе рычит,
Волны поют без слов,

Бьются о борт ладьи
Переплетением льда,
Линиями судьбы
В жилах стучит вода.

Холод звенит в висках,
Ветер сжигает сны
Вихрями в парусах.
Прямо и до весны!

Нас позовет луна,
Мы полетим вперед.
Мы за тобой, весна,
Через огонь и лед.

Станет венцом для нас
Ночи беззвездной даль.
Путь до рассвета в час,
Солнца восход – медаль.

Солнца, увы, не видно.
Боль зазвенит внутри,
Голосом мрачно-дивным
Море сказало «три».