Константин Яцкевич - Этот мир так прост…

Чем будет список тот длинней, пусть большим будет нам укором,

Поскольку это не престижь, а степень нашей доброты

И те, кто думают иначе, наверно сердцем не чисты.

В сравнении с блеском добрых глаз и чистотой души

Богатство, роскошь и комфорт, – ничтожные гроши.

Кто им достоин, называться, тот знает принцип золотой,

Их выбирают не умом, а чистым сердцем и душой

И проверяются на верность они, как правило, везде

Не в пьяном, шумном балагане, а в навалившейся беде.

Когда мы в мире одиноки, они нам заменяют тех,

Кто дал нам шанс увидеть свет и сделал этот грех.

О них, порой, мы забываем, а вспоминаем лишь тогда,

Когда теряем безвозвратно, когда случается беда

И растеряв их всех бесследно, растратив, точно те гроши,

Мы вдруг однажды понимаем, что потеряли часть души

И поздно плакаться в жилетку, – цена тем слёзам ровно грош,

Ведь шанс, остаться человеком, обратно не вернёшь.

Одно хочу я Вам сказать и искренне признаться,

Давайте ими дорожить и, словом этим не бросаться.

ЯКоВ 30.12.98 г.

(Акварель)

Сегодня первый день весны,

Такой желанный, милый праздник.

В мои слежавшиеся сны

Ворвался март – большой проказник.

Повсюду грязный снег лежит,

А по утрам мороз кусачий,

Но март пришел, зима бежит,

Поджав свой куцый хвост собачий.

Как я душою без тебя окоченел.

Мне снились обесцвеченные сны,

И ты сегодня так меня согрел,

Братишка, первый день весны.

Как я тебя, родной, заждался

Во мраке зимних холодов.

И ты пришел, не затерялся

Меж деревень и городов.

Я сохранил мольберт и краски,

Как будет первая капель,

Мы кистью нежности из ласки

С тобой напишем акварель.

ЯКоВ 1.03.99 г.

(рядом с вечностью)

Говорить на эту тему можно далеко не с каждым

И не столько потому, что не каждый к ней готов.

Мы проходим слепо рядом с чем-то несравнимо важным,

Суть чего довольно трудно передать набором слов.

Мы, порой, проходим рядом с чем-то, несомненно, вечным,

С чем-то близким и знакомым и не думаем того,

Что же нас объединяет в этом мире бесконечном,

На который мы лишь смотрим, но не видим мы его.

Мы, порой, проходим рядом с чем-то нам непостижимым

И порой, невероятным, что хотелось бы понять,

Сделать это крайне сложно даже самым одержимым,

Наш убогий синтаксис нам не на что менять.

Мы, порой, проходим рядом с чем-то бесконечно сложным,

Только об одном заботясь, жалкий «БИОС» свой любя,

От всего, что мы считаем нереальным, невозможным,

Мы его оберегаем только… …от самих себя.

Мы, порой, проходим рядом с чем-то просто гениальным,

Абсолютно безупречным, но уделом наших дней,

Остаётся то, что было, есть и будет так банально,

Как растерянность младенца в луже слабости своей.

Мы проходим рядом с чем-то, как дремучие невежды

И глядим себе под ноги думая, что знаем путь,

Если снимем мы как в бане наши стильные одежды,

В том числе и нашу плоть, останется – ли суть?

Мы, порой, проходим рядом с чем-то просто бесконечным

И его совсем не тронет наш надрывный, детский крик,

Для него король и нищий одинаково конечны,

Наша жизнь такой короткий, бесконечно светлый миг.

Мы проходим рядом с бездной жизни вечной так беспечно,

Возвышаясь над природой и торжественно глумясь,

Мы её совсем не знаем и боимся бесконечно,

Мы – её светящая, незыблемая часть…

ЯКоВ 24.03.99 г.

(Глоток вина…)

Прости меня, мой старый добрый друг,

Сегодня я наверно не в ударе,

Тоска на сердце навалилась как-то вдруг

И я её топлю в хмельном угаре

Я не безбожник и еще не алкоголик,

Я не бандит и не отвязный маразматик,

Я просто одинок, как голый нолик

Или заблудший в дебрях формул математик

Не принимай всерьёз мой пьяный бред,

Ведь это только собственная жалость,

А от неё всегда один лишь вред,

Она в душе рождает скуку и усталость

И я не буду повод ей давать,

Мои дела и так лежат в кювете,

Я только не хочу, что б моя мать,

Меня нашла в каком-нибудь буфете

В моей судьбе мне некого винить,

В моей судьбе мне не на кого злиться,

Об этом можно долго говорить,

А мне сегодня хочется напиться

Мне стало так тоскливо, ты поверь,

От этой безысходности убогой,

Но я не стану к ней стучаться в дверь,

А как бродяга побреду своей дорогой

Как трудно без попутчика идти,