Светлана Смагина - Калейдоскоп

Осень всем ветрам открытая,
Влажный призрак над рекой,
А трава дождём умытая,
Стала жёлто-голубой.
Ты, туманом напоённая,
Вся раздумье и покой,
Тронешь душу воспалённую
Чуть прохладною рукой.
На рябине рдеют ягоды,
Облетает лист сухой…
О судьбе ты не загадывай
С покатившейся звездой.
Не загадывай о будущем,
И напрасного не жди.
Не вини в поступках путанных
Надоевшие дожди.
Что прошло, то не воротиться,
Что сгорело – не зажжёшь,
Вот и сеет, не торопиться
Грусть-разлуку скучный дождь…

Я прощаюсь с тобой,
только память убить не сумею…
Сердце льдинкой холодной
карябает где-то в груди,
Я тобою жила,
мир с тобой мне казался теплее,
И теперь я не знаю,
что ждёт меня там, впереди…
Почему ухожу?
Для тебя я осталась чужою,
Ты, как малый ребёнок,
чуть-чуть поиграл и забыл,
Это горько и больно,
но быть теперь рядом с тобою,
Как пройти босиком, по горячим углям.
Нету сил.
Я тебя не виню.
Сердцу вряд ли хоть что-то прикажешь,
Мы совсем не похожи,
ты просто с планеты другой.
А когда я уйду,
ты легко узелок мой развяжешь…
Я судьбу им пыталась связать
с твоей вольной, как небо, судьбой.
А когда неожиданно
в сердце твоём одиноком
Вдруг мелькнёт светлый лучик
какого-то давнего дня,
Ты прочти в тишине
мои полузабытые строки,
Просто вспомни —
когда-то я очень любила тебя!

В твоих глазах застыла боль…
Не надо, девочка, не плачь,
Его ты больше не неволь,
Ведь он любви твоей палач.
Ему нет дела до тебя,
И ты ему не интересна,
И что же, что пришла Весна?
Ты не нужна ему, хоть тресни…
Он не услышит зов души,
И не заглянет в твоё сердце…
Ромашки дивно хороши!
Но любит он котлеты с перцем…

Не любит осень суеты…
Она уже полураздета,
Но под влиянием тоски,
Меняет всю палитру цвета.
Что ей не так?
Она не знает…
Но сердце щемит и болит.
А ветер всё наряд срывает,
А дождь о чем-то всё грустит….
Красавица вздыхает сонно,
Но не спешит под белый плед…
Её печаль нам всем знакома,
Но…
есть в ней чувства тёплый след…

Догорает пламенеющая осень
Золотым рассыпчатым дождём…
И опять, зачем-то, сердце просит
То, чего давно напрасно ждём:
Чтобы все родные не болели,
Чтобы в мире не было войны,
Чтобы люди, может быть, сумели
Стать и дружелюбны, и умны…

Но ещё немного – и дождями,
Смоет всю волшебную красу,
И тогда, мы это точно знаем,
Ветер злой навеет нам тоску.
И по грязным лужам в дождь и слякоть,
Побредём не благостным путём…
Так зачем же, осень, тебе плакать
Золотым рассыпчатым дождем?

Отпусти! Пусть летит вольной птицею,
Белокрылою голубицею,
В сердце нежно с любовью хранимая
Та, единственная, неповторимая!
Не держи её в путах нежности,
Ты прости ей её беспамятство,
Не понять ей любви безбрежности,
И души твоей многие таинства —
Не твоя в том вина, наверное,
Ведь любовь твоя – чудо безмерное…

Под плёткою ветра танцуют деревья…
Им прыгать лениво, лишь ветками машут.
И гордые головы низко склоняя,
Уже не кичатся тем, кто из них краше?
Ломаются слабые, старые стонут,
Лишь поросль всё за игру принимает…
А ветер бушует, и гнев его страшен…
А чем это вызвано?
Кто ж его знает…

Вчера болезнь напала на меня,
Воткнула в ногу нож, и там крутила…
И, кажется, уже иссякли силы
Бороться с ней и защитить себя.
Но…
Тут мой друг прислал письмо стихами,
И тысячи морозных снежных вёрст,
Лежащих, к сожаленью, между нами,
Циклон попутный вдаль с собой унёс…
И солнце улыбнулось мне, как другу,
И по-весеннему согрело щёку мне.
…И я свою любовь пущу по кругу,
А вдруг, случайно, залетит к тебе!

О, вечер года! Как же ты красив!
Как перед сном кокетлива Природа…
Но всё печальней блюзовый мотив,
Всё чаще к нам приходит непогода…

Красуется осенняя пора,
Прикидываясь модницей беспечной,
Но снова дождик моросит с утра,
И понимаешь – это бесконечно…