Я услышу эхо у окна,
И в ответ шепну слова такие,
Чтобы поняла твоя страна,
Что спешат от сердца позывные…
Коль услышишь шорох – оглянись:
Значит, речь моя Тебя достала
И до сердца строчки добрались
Те, что для Тебя я прошептала…
Гордо восхищаясь шагом смелым
В центре замечательной земли,
Строчка смело на листочке белом
Вновь заговорила о Любви.
Неужели скоро повторится
Памятная исповедь в ночи?
Снова рядом розовая птица, —
Отдаю от сердца ей ключи.
– Открывай же! Открывай и властвуй
Сохраненным для тебя гнездом!
Ты летала очень долго… Здравствуй!
Расскажи всю правду о былом.
Где была, с кем радости делила,
Улетев в заоблачную даль?
– Не делила… Я к тебе спешила.
Вижу грусть в глазах твоих… Как жаль!
– Жаль и мне… Но это ведь не новость:
Без тебя за годы извелась.
Ты верни мне розовую повесть,
Что на взлёте в небо прервалась.
– Я верну: Любви ты заслужила.
Что ж меня так долго не звала?
– Я звала… Ждала тебя, грустила, —
Слишком терпеливою была.
– Жизнь одна… – Всё верно… Мне б частицу
Той Любви, что мимо проплыла.
Не жар-птицу – мне верни синицу —
Спутницу уюта и тепла.
– Будет всё! Ты счастью будешь рада:
Каждому отмеряно Оно.
– Годы ведь не ждут…
– То не преграда,
Вскоре я вернусь в твое окно.
Оживает новая страница,
Ей слагает гимны летний гром.
Вновь колдует розовая птица,
Пишет повесть розовым пером…
Я к Тебе сорвалась по весенней прохладе,
Я хотела лететь, но Бог крылья не дал…
А без крыльев мне как? А лететь всё же надо:
Знаю я, что меня Ты сто лет ожидал.
И я тоже ждала… Я повсюду искала,
Ибо знала, что Ты где-то ищешь меня,
И однажды в тоске сорвалась, побежала
На исходе горячего летнего дня.
Что мне горы в пути до высокого неба?
Что туманы, дожди, что трясина, огни?
Ты ходил и кружил, но со мною Ты не был
И вдали тосковал от нежданной любви…
И поверили мы: день подарит нам встречу,
Мы друг к другу без слов, как родные, прильнём
И забудем молву, что надежду калечит,
И пойдём по счастливой Планете вдвоём…
Вечерний час… Камин пылает…
На лист торопится строка:
Она страдает, ибо знает:
Сейчас рванёт её рука…
Не будут петь о счастье струны:
Мелодия умрёт тотчас, —
И ропщет в гневе вечер лунный
За этот миг, за этот час.
Но вот огонь лизнул листочек,
Где о Любви цвели слова…
Какой же яркий огонёчек!
Но строчка всё-таки жива…
И будет жить, коль сердцу надо,
И будет звать любовь твою…
Встречаю вечер я с усладой,
И с ним Тебя боготворю…
Вот уйдёт ромашковое лето,
Будут щедро плакать тучи вновь, —
И строка успешного поэта
Нам пошлёт седую стайку слов.
Не о брызгах радужного лета,
Не о васильковой полосе
И не о берёзках… Не об этом,
А о посеребряной росе.
И об увядающей природе,
О тумане, слякотной земле…
Тронут строчки праведные, вроде,
Но та осень будет не по мне.
Не по мне желтеющие листья
И дожди с утра и до утра…
Будет ропот всю дорогу литься
Из-под беспокойного пера…
Не я приду к Тебе, а та, другая,
Не я прильну к надёжному плечу, —
И будут плакать свечи, догорая,
А я в тиши безмолвной помолчу.
И пожалею, что не я встречаю
С Тобой рассветы в розовой дали
И что не я на ласки отвечаю,
Не я шепчу признания в Любви…
Не я!.. Не я… Какая в жизни смута!
Не я с Тобой встречаю журавлей, —
И грусть с пера стекает по минутам:
Не я с Тобой… А Ты встречаешь с Ней…
Расколет небо вновь гроза хмельная,
Но слушать этот гнев не нам, двоим:
Не я приду к Тебе, а та, другая,
И будет рядом с именем Твоим…
Я о Тебе веду сегодня речи…
Я о Тебе… И снова в сердце звон,
Такой счастливый без единой встречи,
Такой роскошный среди грома он!
Что сердцу гром? Что огненные стрелы?
Оно звонит во все колокола,
И звон такой восторженный и смелый,
Хоть в окнах рвётся пламенем стрела.
Гроза рвёт мир… Она бунтует властно,
А молния летит огнём в окно,
Но грозное величие напрасно:
Читать дальше