Алексей Раздорский - Послания души. Стихи

Мораль и жалость ни к чему,
Здесь палец всё решает,
Нажмёт наёмник на курок,
И кто-то умирает.

Такой же киллер, как и все,
Заказы получает,
Пределов нет, есть лишь контракт,
Его он выполняет.

Солдат удачи, чей же он,
Никто его не знает,
На форме даже флага нет
Страны, где обитает.

Когда без шума всё идёт,
Про них не вспоминают,
Нам дела нет до тех солдат,
Что по миру гуляют.

Бывает, правда, подведёт
Наёмника удача,
Родня помянет втихаря,
Прольются слёзы плача.

Скорбеть о них не буду я,
Мораль не позволяет.
Не жаль бойцов, за деньги кто
В живых людей стреляет.

О вкусах не спорьте – могу сказать смело!
Что кому нравится – личное дело!
Нет смысла копаться в вечных дилеммах
Вкусы – не прихоть, проблема вся в генах!
Всё, то что нравилось вашим прадедам,
Папам и мамам, бабушкам, дедам,
В наследство достанется их родным деткам,
Как страсть к молоку или сладким конфеткам!
Сюда же прибавьте картины из детства,
То, что любили ещё с малолетства,
Что пили и ели, куда вы ходили,
Какую одежду чаще носили.
В каком месте жили, чему вас учили,
Каких вы друзей себе заводили.
Тогда вы поймёте, как стали такими,
Что вам не по вкусу Бах с Паганини,
Нравится больше диско ритмичный,
Но слушать не в силах ноктюрн мелодичный…
Шедевром не станет для вас «квадрат чёрный»,
Хоть хвалит его «эстет» изощрённый.
Не станете есть «лягушачьи брюшки»,
Если по нраву вам борщ и галушки…
Детство провёл я в срубе-избушке,
У речки Ишим, на лесной опушке.
Рядом стояли сосны и ели,
На ветках красивые птицы сидели.
Народные песни все вместе мы пели,
«Хасбулат удалой» и «Скворцы прилетели»…
Люблю Левитана, восхищаюсь Поленовым,
Матиссом, Ван Гогом – не путать с Гогеном,
В музыке очень ценю я Чайковского,
В стихах уважаю за слог Маяковского.
Артистов Ефремова и Смоктуновского,
В театре спектакли Александра Островского.
Я сам из народа, близки его темы,
Вырос в деревне, такие уж гены!
Музыку «кантри» по радио слушаю,
А если металл – затыкаю я уши.
Вагнера, Шнитке тяжелы мне симфонии —
Где нет мелодии – как «какофонии».
Но если прошло ваше детство в квартирах,
В серых и пёстрых пейзажах унылых,
То вам по душе Пикассо и Кандинский,
В музыке Бриттен и даже Стравинский.
Конечно, я сильно всё упрощаю,
Хоть это и правда, я чуть лишь «сгущаю»!
Просто стихом этим я утверждаю —
Вкус – тема личная, и даже «святая»!
Нет смысла спорить о том, что не знаешь,
Что ты не любишь и не принимаешь,
Наш мозг – это генов копилка и память,
Ему лишь доверено вкусами править!

Если корыто на всех одно,
Приходится свиньям ругаться,
Друг друга толкать, кусать и пихать,
Лишь бы к кормушке прорваться…

С трудом достается многим еда,
От голода злятся, дерутся,
А кушать-то хочется, выхода нет!
За каждую крошку и бьются.

А в доме живут умные псы,
Не трутся они у кормушки,
Хозяина встретив, виляют хвостом
Преданные ему собачушки…

Облают чужого, незваного гостя,
Куснут, если этого мало,
Бродячего пса лаем отгонят,
Не шлялся чтоб, где попало.

Здесь каждый пёс тарелку имеет,
И корм один из лучших,
На коврике лёжа в тепле охраняет
Хозяев дома уснувших.

А в чём смысл басни? Спросят меня,
Отвечу, кому неясно.
Есть выбор у каждого – греться в тепле,
Или в толпе ругаться.

Весь мир так устроен, людей и зверей,
В нём всё очень просто и ясно…
Рядом с сильными слабые есть,
Привыкшие лишь пресмыкаться….

В безбрежном неба океане,
В ночной далёкой пустоте,
Луны холодной очертание
Пятном мне светит в темноте.

Не раскрывая свои тайны,
То приходя, то уходя,
Она нам обнажает раны,
Времён суровых бытия.

Когда-то люди любовались
Серпом Луны на Рождество,
Смотрели, и с мечтой молились,
Её приняв за божество…

Но верх над мифом взяла правда,
И оказалось всё страшней —
Луна – бедняжка, жертва града
Метеоритов и камней.

Её не раз бросало в пекло,
Где кремний плавили лучи,
Она взрывалась и кипела,
Как каша манная в печи…