Валентин Серебряков - Иерусалимские тетради

не призраком маячит.

Народ святой,

Господь с тобой,

но ты не будь беспечен,

и по утрам

спеши в свой храм

и с Богом жажди встречи.

Псалом 129 (130)

Из глубины паденья своевольного

к тебе, Господь, в молитве я кричу:

– Услышь меня, услышь меня крамольного,

прости меня, Господь, спастись хочу!

И Ты прощаешь наши беззакония,

иначе кто бы в этом мире жил?

Сложу перед Тобой свои ладони я,

чтоб Ты меня, Господь, благословил.

Надеяться душа моя не ленится,

на Слово уповать не устает.

Ждет стража утра – наконец-то сменится,

душа моя Тебя сильнее ждет.

Израиль, в годы бедствий, в час усталости

на Господа лишь только уповай.

Исполнен Он и милости, и жалости,

и самым верным обещает рай.

Псалом 136 (137)

У рек Вавилонских в словах вспоминали

мы гору святую Сион.

И наши псалтири давно не звучали —

повсюду лишь слышится стон.

Пленения нашего недругам мало,

им хочется песен от нас…

Как петь, если сердце от боли устало,

и горя не выплакан час.

Не петь нам вдали от родных и великих

Иерусалимских ворот.

Пусть лучше язык мой к гортани прилипнет,

если забвенье найдет.

Воздай же, Господь, разрушителям храма

за наши бездомные сны.

Ты, дочь Вавилона, изведаешь срама —

о камни убьются сыны.

Псалом 137 (138)

Славу всем сердцем Тебе воздаю

вместе с Твоими святыми.

Песнь восхищенья Тебе я пою.

Слышишь слова мои, их отолью

буквами я золотыми.

И перед храмом Твоим преклоню

голову с явным почтеньем.

Славлю великую милость Твою,

истинность слов Твоих я признаю,

не искушаясь сомненьем.

В день, когда снова к Тебе я воззвал,

голос мой, слабый как прежде,

ты среди тысяч других опознал,

понял меня, все слова разобрал,

бодрость вселил и надежду.

Ты выше слов, сколько не говори.

Слава Господня безмерна.

Славят Тебя от зари до зари,

Господа сил, все земные цари

и воспевают примерно.

Наших напастей отвергнув резон,

к жизни Господь призывает,

бодрость вселяет – к чему Ему сон, —

видит смиренного каждого Он,

каждого гордого знает.

Ярость врагов Ты остудишь, Господь.

Душу мою Ты спасаешь.

Милость Твою моя чувствует плоть.

Ты продолжай свое дело, Господь!

Да Ты и так продолжаешь.

Псалом 145 (146)

Сколько б я ни жил, пока хватит сил

буду сердцем Господа хвалить.

Раз родился я, буду звать Тебя –

без Тебя мне, Господи, не жить.

Много есть людей на земле моей,

но меня спасти им не дано.

Каждый – духом слаб, удовольствий раб —

праха не минует все равно.

Будет счастлив тот, кто Его найдет,

для кого надежда Он и свет.

Он всему Творец, наш Господь-Отец,

с нами заключил святой Завет.

Слову Своему верен, потому

мир дает Он всем обиженным.

Всем голодным – хлеб, зренье тем, кто слеп,

справедливость – всем униженным.

Кто покинул дом понуждаем злом,

знайте, что Господь не бросит вас:

пожалеет вдов, сироте даст кров,

узникам пошлет свободы час.

Нечестивых Он в Свой не примет сонм.

Его Царство не прейдет во век.

Избранный народ нам в псалмах поет —

верою спасется человек.

Все псалмы 1992 г.

Следы

Притча [1] Многим христианам знакома эта притча, приписываемая неизвестному бразильскому автору. Настоящий автор притчи раввин Иеремия Вольберг.

Приснилось мне: прибой лениво лижет

песчаный берег. Вдоль него шагаю

я с Господом. На своде неба вижу

всей прошлой жизни дни. И замечаю:

сквозь каждый прошлый день рисунок скудный —

от наших ног следы. Когда мне трудный

день выпадал и приносил страданья,

один лишь только след мне было видно,

и становилось горько и обидно…

Я Господу сказал: «Господь, вниманья

не заслужил я Твоего, наверно.

Я жизнь избрал с Тобой, но почему-то,

когда мне было трудно, плохо, скверно,

меня Ты покидал в эти минуты?»

Господь ответил: «Я, мой сын любимый,

с тобою был всегда. Когда ж гонимый страдал ты,

один Мой след заметен средь песка —

Я нес тебя в то время на руках».

2004 г.

Бог сомневается

(Из Алена Боске)

«Вот когда, – сказал Бог, – Я в Себе сомневался,

навестил Я любимого друга Шекспира.

Вместе с ним Я поплакал, потом посмеялся

над трагичностью и комедийностью мира.

А потом Я отправился в гости к Рембрандту —

весь в морщинах писал он свой новый портрет, —