Римид Нигачрок - Год за годом. Стихи. 2014 г.

Его питали дождь и снег,
А солнце летом иссушала,
Но всё же он продолжил бег,
Мечта о море побуждала.

Встречались малые заторы —
Сухие ветки, листьев горсть,
Сквозь них просачивался споро;
Стоять в низинах довелось.

Ручей разросся скоро в речку,
Что в гальке голос подает,
И в затишках камыш как свечки,
Всё шире русло, больше вод.

Однажды встретилась другая
Река, так близко за горой,
Успел он крикнуть: Дорогая!
Сливайся водами со мной.

Она шумнула водопадом,
И убежала прочь одна:
С тобою встречей очень рада —
В порогах крикнула она.

А речка сделалась рекою,
Легко катает валуны,
Всё рвется к морю, беспокоясь,
И воды будто бы пьяны.

Река сама и не припомнит,
Как влилась девица-река,
И глубже, шире стало в доме,
И ниже берегом бока.

От русла общего в равнине
Отлился маленький ручей,
И сам себе бежит отныне,
Как будто он совсем ничей.

Путь загораживают горы,
С налета бьет река в скалу,
Два рукава находит скоро,
Нарвались воды на пилу.

И горы скалами разбили
Реку единую на две,
Одну в долину пропустили,
В ущелье течь другой, на дне.

Судьба не речка, но похожа,
На карте если прочертить,
Понять ли жизнь она поможет,
Судьбы увидеть в целом нить.

Душа меня не обманула,
И не пыталась обмануть.
Её я голос слышал гулом,
Виной давило тяжко грудь.

В чем виноват, не понимая,
Себя я взялся исправлять.
Былого опыт вспоминая,
Я всё записывал в тетрадь.

Так накопил немало стопок,
С ужасным почерком бумаг.
Огня не видно, только копоть,
Себя понять не мог никак…

Что исправлять в себе не зная,
Метался мыслью тут и там,
Толи душа моя – больная,
Толи критичный слишком сам.

Наверно, в книгах есть ответы,
Подумал, взялся их читать,
Подскажут выход мне поэты,
Умом, коль если понимать.

Но толку мало, чувства, звуки
В душе хоть отзвуки нашли,
Они во мне усиливали муки,
Бросая хворост, будто на угли.

Не там ищу. Философы, конечно,
И мудрецы-мыслители подскажут
Источник мук, в чем я-то грешный.
И книги грыз, как червь бумажный.

Так вскоре ум наелся до предела,
И вредных мне, по сути, знаний,
Видать, душе, не этого хотелось,
Коль не достиг себя я пониманья.

Однажды как-то так случилось,
Что мысли стал я рифмовать,
Неведомой души доселе сила
Взялась мне строки диктовать.

К себе ли к Богу с возмущеньем,
Я возопил в тот час: Я – не поэт!
Талант, призванье там, иль гений,
Нет ничего! Постой, душа в ответ,

Не словом, чувством отзываясь,
Открыла шлюзы всех страстей,
Ты – голос мой, я ведь живая,
Во мне любовь отказом не убей.

Душа моя, но я ведь не умею
Писать стихи, и стыдно мне за них,
Мне кажется, ошибочна затея,
Ни в жизнь не научусь писать иных!

Пиши! Но это глупо, невозможно!
Я лишь хотел себя понять…
Будь в выраженьях осторожный,
Чтобы душе, как Богу, доверять….

Ни я, и ни ты, своего не добились,
Кроме, что души с годами разбились.
Мои же упреки казались законны,
Озвучивал их утвердительным тоном:

Хозяйкой, женою и женщиной будь!
Ты мне в ответ: Обойдусь как-нибудь
Без указаний, что делать, как жить!..
Видишь, я толстая баба, такую любить

Просто противно, найди же получше!
Причем полнота? Дорогая, не мучай
Себя, а хозяйством заняться бы надо.
Сколько упреков мне высказал кряду —

Штопай, стирай, убирайся, вари…
Ты женщина, мать и жена, не дури.
Что мне квартира, хочу я работать,
Возьми, если надо, о доме заботу,

И с дачей своей ты достал, отвали,
Вскопать и посеять, полоть и полить?..
Нет, муженек, не заставишь, уймись!
Рабыней твоею не буду ни в жизнь.

Сам, если хочешь, и мой и стирай.
Живи, уходи, всё равно – выбирай!
Не верю, что любишь такую, как я!..
Себя ты не любишь, вина не моя,

Хоть раз упрекнул я за полное тело?
Я замуж совсем за тебя не хотела,
Лучше сбежала бы в первый же год!
О, Господи, женщины чудный народ,