Римид Нигачрок - Год за годом. Стихи. 2014 г.

Совсем недавно с твердым убежденьем,
И будто бы с садистским наслаждением,
Самокритично бил, где тонко, и рвалась
Сеть чувств сердечных, ненависти страсть

Обращена в незримый мир духовный,
Внушили мне враждебную готовность
Крушить нещадно всё, и заново отстроить
Душевный мир, устойчивый к покою.

Так непорядок и уверенность с рожденья
Берется исправлять, и взлеты и паденья
Я обречен принять, как жизненную школу.
Что путь души страданий будет долог,

Тогда не ведал – слышал зов неясный,
Маяк выглядывал в тумане я напрасно,
Как надо бы свернуть на перекрестке,
Не наобум, а в верном направленье…

Вопрос, зачем себе так жизнь я усложняю,
Как нудный фон звучит давно, но я не знаю,
Рефлексия мой друг и недруг беспощадный,
И к книжным знаниям я сделался всеядным,

И мысли рифмовать возникло побужденье,
И взяв перо и лист, с тех пор как наважденье,
Писать, писать стихи, выплескивая душу
В слепых эмоций слов, и блюдо это кушать

Никто бы не рискнул, и пробовать не стали.
Я не поэт, – твердил, – стихи змеёй ужалят,
А надо о любви, талант мне Бог не дал…
Так в женщине, порой, спасенье, идеал

Мужчина ищет, а находит отвращение —
За внешней красотой убийственные тени,
Расчет во всем, холодная корысть…
Потом поймет он, позже, это – жизнь,

Что сам он не умел любить, ценить и верить,
Приобретенья есть в бесчисленных потерях,
А с опытом и женщина отмыта идеально,
Жизнь не сложна, судьба же не фатальна,

В руках всё в наших, в умонастроение…
Такие нынче – навсегда ли? – убеждения.

Болезнь пусть не заразна, но опасна:
Логически лиричный сумасброд:
Лечил недуг количеством напрасно,
Усилил качеством его наоборот.

И хоть бы раз почувствовал призванье,
Была неясная потребность сочинять,
Как будто дали мне домашнее заданье:
Что в ум придет, записывать в тетрадь.

Ну ладно бы способностью, талантом
Меня бы Бог с рожденья наделил,
Всю жизнь учась, остался дилетантом,
Вирши строча, души растратил пыл.

Количество и качество – что толку!
Лиризма нет, изюминки в стихах,
Всю жизнь я вел нещадную прополку,
Добился лишь логичности в словах.

Проникновенно чтобы душу зацепило,
Ни боже мой, рифмованные строчки.
Болезнь лиричная пусть кажется и милой,
Душевный мир довел умом до точки!

Не вышло, дабы по Крылову:
«Кукушка хвалит Петуха,
Что хвалит он Кукушку».
Пишу, допустим, я хреново,

Не подстилай хвалой подушку,
Бездарность нечего жалеть,
Талант пробьет себе дорогу,
А дифирамбы глупо петь,

Как раз от них тошнит, ей богу.
По носу хочешь получать?
Таких и сроду не найдется,
А кто возьмется поучать,

Ему пребольно отзовется.
Так что же делать – не хвалить?
Иль поступать как по Крылову?
За дело – стоит пожурить,

Небрежен если автор к слову.
Порой поддержка так нужна!
Не лесть – подсказка и совет.
Когда компания дружна,
Там места лести просто нет!

Потеряли меня – в зеркалах отраженный.
Буквы те же, а суть…, ну а видящий видит.
Больно, верьте, без кожи душе обнаженной,
Рукотворный оставил я ад, и дьявол изыди!
Жены женщины наши, стихи наши – жены.

Здесь я, с вами и ах! перевернутый напрочь,
Может мне и поможет? Полагаю, нисколько.
От себя я бежал быстро так, будто драпал,
Притомился, а сомненья усилились только.
Я зеркально себе улыбнулся – Не плачь!..

Отец, хочу с тобой поговорить.
Пусть и душой хранится нить,
И старше я на четверть века,
С земным как будто человеком
С тобой я стану говорить.

Совет мне нужен, иль подсказка.
Вот тридцать лет живу с супругой,
Любили будто бы друг друга,
Три сына взрослых, было тяжко
Нам жить, ни понимания, ни ласки.

Как и у вас. Что там случилось,
Не знаю я, по крайней мере
Искал ты выход, хлопнул дверью,
И вгорячах, со всею силой…
Терплю я зря, скажи на милость?

У нас с тобою сходства много…
Фамильный род продолжат внуки.
Прости, отец, тревожу в духе
Не просто так, прости, ей богу!
Любовь умрет – наложить руки?