Дмитрий Ткаченко - Дымный шёпот пространств. Стихотворения

В моём доме хорошо
спится.
Запорошены углы
пылью.
Белоклювая зима-
птица
Обморозила себе
крылья
И упала на асфальт
серый,
Окровавила его
ало.
Жизнь отмерена сполна
мерой,
Оказалось, всё равно —
мало.
Оказалось, что в снегу
поле,
Небо в тучах, а меж них —
просинь.
Натянула шапку на
брови
И ушла за горизонт
осень.
Оглянулась на ходу,
машет
У заросшего травой
лога.
Остывает на земле
нашей
Кровь убитого давно
Бога.
В моём доме тишина,
свечи
У раскрытого окна
гаснут.
Умирает в облаках
вечер,
Над домами скачет конь
красный.
Богатырь того коня
встретил
И сказал, к земле припав
ухом:
«Уходящим будет путь
светел,
А оставшимся земля —
пухом».

Струится ночь туманными слезами
Со щёк луны.
Спят воины, дремучими лесами
Окружены.
Спят воины, и видят сны, и чуют:
В сырой ночи
Засыпан порох и отлиты пули,
Остры клинки.
И каждый знает, что, едва над лесом
Рванёт рассвет,
Начнётся битва между тьмой и светом
На сотни лет,
На тысячи и миллионы вёсен
И хмурых зим.
…Но вот забит среди корявых сосен
Рассветный клин.
И мир расколот. И сквозь грохот стали
И посвист пуль
Над полем брани души павших встали,
Ушли в лазурь.
Идёт война, ей нет конца, не будет,
И свет померк.
Победы нет, а побеждённых судит
Слепая смерть.

Не стреляйте!
Стеклянные рёбра обломков
В беспросветное небо таращатся слепо.
Разорвав тишину, неестественно громко
И торжественно щёлкнул курок пистолета.
Не стреляйте! Так хрупок серебряный иней
Окровавленных луж на холодной брусчатке.
Кровь рассвета в небесных артериях стынет,
Рукоять пистолета теплеет в перчатке.
Не стреляйте! В хрустальности этой так просто
Ненароком разрушить непрочное счастье.
Но сердца покрываются льдистой коростой
И становятся мёртвого города частью.
Мир застыл неразгаданным сном живописца.
Только дрогнул предательски палец на спуске,
И сорвался, как с ветки срывается птица,
Выстрел.
Иней осыпался.
Тихо и пусто.

Будоражат лужи Третьего Рима
Каблуки моих туфель да капли дождя.
Купидон сделал выстрел – да только мимо.
Я живу на свете, никого не любя.
Наркоман Кастанеда едет в трамвае,
Контролёр не отличает от мата санскрит.
Я иду в никуда, каблуки сбивая,
Среди глиняных плясок острова Крит.
В нашей обсерватории нынче пусто,
Только Кант изумлённо глядит в телескоп,
Да какой-то кавказец читает Пруста 1 1 Имеется в виду советский философ Мераб Константинович Мамардашвили (1930 – 1990), любивший творчество М. Пруста и посвятивший ему несколько лекций. ,
«Хванчкару» попивая и жуя укроп.
Я иду сквозь город, глаза прищуря,
Озирая мира весёлый оскал.
А затишье кончилось. Будет буря.
Купидон сделал выстрел – и вдруг попал.

Дым стирает в ночи
Силуэты огней
На холсте эстакадных изломов в индиговой раме.
Задних фар кумачи.
Храп железных коней.
Нудный спор лобового стекла с городскими ветрами.
Я мечтаю о том,
Что когда-нибудь кончится круг
И в раскрытой дали тормоза безнадёжно откажут.
И в ударе слепом
Тетивой распрямившихся дуг
Три мазка пустоты этот мир окончательно смажут.

Тучи идут на мир будённовской конницей,
Бьют копытами яро снежную муть.
Всю прошедшую ночь я страдал бессонницей,
Этой – тоже вряд ли смогу уснуть.
Были твои глаза золотым сиянием
Опалены изнутри, и казалось мне:
Стало бы величайшим моим деянием
Истину о тебе утопить в вине.
Истина велика, как твои бездонные
Глаз глубины – мне не хватит вина.
Тучи бродят по небу, постыдно сонные.
Я один третью ночь не ведаю сна.

Время пришло. В разрывах трасс тишина.
Город укрыт туманом от чар мечты.
Кто-то давно сказал, что любовь – война,
Но даже не понял собственной правоты.
Время пришло. Телефон удавом шипит
И глотает, как кроликов, камни слов.
Город уже не слышит нас – город спит
В переплетеньи стен, потолков, полов.
Время пришло. Лишь час от смерти до сна,
От фонарей до линий взрезанных вен.
Кто-то давно сказал, что любовь – весна,
Над головой не увидев бетонных стен.
Время пришло, и это время – твоё,
Это время – моё, и наше с тобой.