Тея Смолянинова - Музыка белых волн

Он что-то пытается объяснить официанту…
Почти что орет, только я ничего не слышу.
Дает что-то вроде пиратской карты
И жутко волнуется, я чувствую, как он дышит.

По направлению ко мне официант с десертом,
А под тарелкой уже так знакомый листок.
Беру его в руки, и разрывается сердце,
Я машинально прячу его в чулок.

А на Него даже не посмотрела, все как обычно,
Все будто бы так и надо…
Мы расплатились, и я пиджак надела,
А на столе остался бокал с помадой.

Приехала домой.
Диван, окно и чертов плед, что никогда не греет…
Мне холодно. И холодно давно,
Один лишь Он наивно в счастье верит.

Что пишет Он в своих стихах?
Про бездну, что в моих глазах,
О воле, боли и любви…
Сняла капроновый чулок,
Мартини пью… Или «Шабли»,
Курю и пялюсь в потолок.

В квартире я совсем одна,
Тот с телефоном, с женой дома.
В подругах лишь бокал вина,
Мне одиночество знакомо…

Читая вновь Его стихи, я с каждым словом
удивляюсь.
Как, даже не дотронувшись руки,
Писать: «Тебя люблю. Тобою восхищаюсь»?!
И мы не говорили ни о чем,
Лишь молчаливый диалог глазами,
Кабинка туалета бара, мы вдвоем,
Он мне читал стихи, преграда между нами…

И я его дослушав выхожу, и он за мной… Как тень,
как продолжение…
Уверенно дистанцию держу, лишь обернувшись
на одно мгновение…
Вдруг что-то заискрило между нами,
Есть я и он, и его взгляд-цунами.

Я возвращаюсь в свой холодный дом.
Допью вино, дотлеет сигарета…
Я представляю, будто мы вдвоем —
Наш диалог стихами до рассвета…

Я, возможно, снова Ее увижу,
Но не в чертовом баре,
А в парке, в пятницу.
И я, может быть, даже подойду к Ней ближе.
Засунув все свои страхи в задницу.

Скажу такой: «Ну здравствуй, я Миша».
Она промолчит, но глаза не соврут.
Улыбается… Лена, Марина, Наташа…
Хотя, впрочем, неважно, как ее зовут.

Я, как идиот, без конца улыбаюсь,
Почти ничего толком и не сказал…
Точно не знаю, но мне показалось,
Я слышал: «Прости, я спешу на вокзал».
Предложил подвезти, она согласилась,
Я тогда, как придурок, счастливый летал…

О чем говорили, еще не придумал,
Наверно, о всякой больной ерунде…
Она мне сказала, что я остроумный,
А я, как дурак, говорю: «Не везде».

В реальность.
Стою, и колотится сердце.
Эй, умник, за что наказал?!
Подъехала «Бэха», и открылась дверца…
Она: «Отвези меня на вокзал…»

Я, возможно, снова Ее увижу,
Провожает взглядом через стекло.
И да, может быть, подойду к Ней поближе…
Лишь бы сердце в пятки, как сейчас, не ушло.

Она вернулась в следующую субботу.
Я все это время бегал в этот чертов бар,
как на работу…
Я приходил сюда за Ней,
Но видел всех Ее друзей…
Подругу, чей взгляд всегда весел,
Но ее дурацкий смех уже изрядно бесит…
Тот, что в телефоне, бывал здесь с женой.
Жена с животом, месяц восьмой-девятый,
Набить бы тебе морду, кобель ПРОКЛЯТЫЙ!
Ну да ладно, сейчас не об этом,
Сегодня здесь с ним моя Джульетта.
Сидит в белом платье, с бокалом вина,
Вот если б Она была здесь одна…
Я слышу смех в своем внутреннем голосе:
– И что бы ты сделал?
– Что? Твою мать!
Я? Пригласил бы Ее танцевать.
Ну, или поправлял волосы,
Нежно спадающие на плечи,
Это был бы самый прекрасный вечер…
– Так что же сейчас мешает?
– Тот, что с телефоном. Хотя хрен его знает.
Скорее всего – страх…
Страх облажаться и потерпеть крах…
Что-то шепчет на ухо, в щеку целует…
Эй, парень, сегодня я с Ней танцую!
Набрался смелости, к Ней подошел,
Молча взял за руку, повел на танцпол.
Она улыбнулась, и я успокоился,
Слегка прикоснувшись, поправил Ей волосы.
Сказал наконец-то:
– Здравствуй, я Саша…
– Привет, – улыбнулась в ответ мне. – Наташа.
И плевать, сколько раз кто Ее там целует…
Все неважно сейчас, ведь я с Ней танцую.

Она танцует, когда тают звезды и падают в море.
Ее движения изящны, легки, как шифоновый шарф.
Между нею и танцем давно закрутилась
Love Story.
Словно птица – свобода.
Балет для нее – чистый кайф.

Ну, а он у метро со смычком до разрыва аорты.
Или с нотами дома… Пытаясь записывать боль,
Что его поражает?
– Гаммы да септаккорды…
Что его вдохновляет?
– До недавнего времени ноль!