Вячеслав Кислицын - В муравейниках спят муравьи. Книга стихов

Я растаю, согретый теплом,
И раскинусь с женой по дивану,
Все заботы, забыв на потом,
А потом влезу в душ или в ванну.
2006.

Почему-то хочется напиться,
Повелось так видно на Руси,
Или от бессилья удавиться,
Или застрелиться от тоски.

Или плюнуть, в раз на все проблемы,
И, особо мозг не теребя,
Не решать чужие теоремы,
А любить хорошего, себя.

Выйти в город, крикнуть: – Где Вы, люди?
Где в Исети камушки на дне,
Где в горах породистые руды,
Где ты, солнце яркое в окне?

Я не солнце, всех не обогрею,
И голодных всех не накормлю,
Я имею, то, что я имею,
Но люблю лишь то, что я люблю.
2015.

Уходят поэты,
уходит эпоха.
Все песни допеты,
дожаты по крохам.
На дорогах России
он оставил следы,
Нет, он не был мессией
вдалеке от беды.

За спиною пустыня
и спасения нет,
Нас навечно покинул
последний поэт.
Не святой и не грешный,
со свечою в руках,
Он за всех нас попросит
на других берегах.

Нам светить будет вечно
свет зажжённой свечи,
На дороге, на млечной
мы о нём помолчим,
Этот свет мы увидим
над страной без труда,
Он останется с нами
навсегда, навсегда.
02.04.2017

Зима продолжает куражиться,
Не хочет от нас уходить,
На дорогах грязюкаю мажется,
Продолжает тоску наводить.
Я забыл цвет любимой машины,
Только цвет долгожданной весны,
Встать сейчас бы на летние шины
И во сне видеть яркие сны.

Серый цвет бьёт под дых, по печёнке,
Бесполезен мой пафосный слог.
Не желают раздеться девчонки,
Показать красоту своих ног.
Кто сказал, что тепло неизбежно?
Кто придумал такие слова?
Утро новое мрачно и снежно,
Мёрзнет нос, мёрзнет вся голова.

Этим утром мне не до покоя,
Лишний час я поспать не могу,
В куртке тёплого, зимнего кроя
Я по льду до машины бегу.
А в семнадцать ноль пять проходная,
Выпнет всех на раскисшую грязь.
Эх, машинка моя заводная,
Ты вези, только в ямы не лазь
2017.

Бродит Вербное Воскресенье,
На дорогах весна течёт,
Мёд церковный пью, как спасение,
Свечку ставлю на этот счёт.

Верба сломана до верхушечки,
Сняли грешники всё с куста,
Будут веточки и пампушечки
Снисхождения ждать Христа.

Я надену штиблеты новые,
В храм намоленный суну свой нос,
Эх, грехи мои двухпудовые,
Матерь Божья, спаси Христос!

И поверю опять в возрождение
На исходе седьмого дня,
Буду верить в своё умение
Благодатного ждать огня.

Буду строить свой храм упрямо,
Я уже приготовил кирпич,
Испечёт мне на Пасху мама
Самый вкусный на свете кулич.
2017.

С детства помню запах кулича,
Яйца, крашеные шелухой от лука.
Тишина. Лишь ходики стучат,
В этом мире больше нет ни звука.

Ранний час и тётушкин рассказ…
Ждали мы, что с нами приключится,
Вот сегодня, в этот самый раз,
К нам Христос зайдёт воды напиться.

Он с рассвета ходит по домам,
Даже к тем, кто ни во что не верит,
Он устал скитаться по дворам,
Он идёт, стучит в глухие двери.

С самым первым солнечным лучом,
Разгоняя тучи и ненастье.
Я стоял, встречал его с ключом,
Чтобы в доме было только счастье.

Но пришел какой-то папин друг,
Мать на стол поставила окрошку,
Мучил друга праздничный недуг,
Он у папы, просто, занял трёшку.
2017.

Мне наплевать на Гондурас,
Какая там сейчас погода,
Здесь, на Урале без прикрас,
Зимой богатая природа.

Собольей шубой снег укрыл
Зелёный шёлк сосны и ёлки,
Под белым пухом схоронил
Кустов сиротские метёлки.

Огнём искрится серебро,
Под солнцем снег блестит, как злато,
Я наберу его в ведро,
Чтоб жили мы с тобой богато.

Поставится ведро на печь,
Пусть дом протоплен будет жарко,
Чтоб было с кем куда прилечь,
И злата с серебром не жалко.

Я заварю из злата чай
Душистый, с ароматом мяты
И не беда, что невзначай,
Перины в доме будут смяты.