Андрей Ардашев - Русский мост. Поэтический сборник

Помните, братцы!
Для каждой страны
дети: девчонки и пацаны —
это богатство
безмерной цены!

Наши внуки порою капризны.
Привилегии есть и у них.
Мы, когда удостоимся Тризны,
Возродимся в потомках своих!
В их натуре и буднях мирских,
В славной сути Великой Отчизны…
Бесконечен завещанный стих.

Дом детства – это он:
И колыбель, и крепость.
В нём правды камертон
И право на нелепость.

Плетутся тени крыш
По дворовой поляне,
Здесь отрок и малыш —
Мы все его дворяне.

Он помнит наизусть
Все прозвища и лица.
Ах, ностальгия-грусть,
Не надо торопиться…

Он в мыслях о святом.
Теплее нет на свете,
Чем этот детства дом,
Где мы – навечно – дети.

Может, посторонним не понять?!
Я сейчас похож на идиота.
Улыбаюсь карточному фото…
Детство наше не оцифровать!
Там – хоть понедельник, хоть суббота:
Карусели, школьницы, ситро,
Велики, индейское перо,
Пляж, каток, соседская босо̀та…
Но, увы, у времени – работа:
Медь волос менять на серебро,
И, стремясь утраты оправдать,
Негатив из памяти стирать.

Фотка – это маленький привет
Из поры, где страсти и сомненья,
Где струится негасимый свет,
И откуда веет ощущением
Веры в то, что где-то в мире есть
Девочка из дома двадцать шесть,
У которой скоро день рожденья!
И хотя бытует утверждение,
Что влюбленность детская напрасна —
Эта мысль крамольна и опасна
Для любой среды, и воскресения
Муз огня надежд, и вдохновения.

С кафедры моих почтенных лет,
Если просто верить документам,
Стать давно пора интеллигентом,
Коль уже объехал целый Свет,
И читаешь лекции студентам…
Но хотелось как-то не об этом…
С детства до сегодняшнего дня
(Как бы ни случалось одиноко),
От греха и слабости храня,
И в любви спасая от порока,
Эта одноклассница меня
Все влечёт в прекрасное далёко…

Мне осенним листком в чужедальних краях
Суждено отправлять откровенные строки.
Знают только мой дом и Отчизна моя:
Им меня не предать, мне не быть одиноким.

Мне давно на заре не поют соловьи,
И верба над рекой не зовёт искупаться.
Где-то в дальнем дворе бродят мысли мои —
С малолетним со мной не хотят расставаться.

Счастье, видимо, в том, что не надо искать
Ни звезды, ни креста на крутом повороте.
Стоит вспомнить мельком, как умела мечтать
Только девочка та – из подъезда напротив.

И куда б ни тянул груз погон на плечах
Через прозу и стих, здравый смысл и нелепость,
Все, что в сердце вдохнул дома тёплый очаг,
Согревая, хранит нашей памяти крепость.

Так начинались стихи и проза
в саду «Берёзка» под ёлкой…
Был я совсем не ребёнком…
А в свите Деда Мороза —
маленьким медвежонком.
Но верил, что стану когда-то
шофёром или солдатом…
И только теперь я знаю:
Всё Дед Мороз исполняет,
о чём мечтают ребята!

Вижу своё удачное фото,
от удовольствия млея.
Вряд ли способны любить кого-то
те, кто себя не ценят.

В моих, сынок, нравоучениях
Девчатам видным и парням
Меж строк тоски и умиления
Заплатами хорей и ямб…
Словами дышат убеждения
Без лести мнительным властям!!!
Тебе, сынок, по крайней мере, я
(В оплату прожитым годам)
Скажу без тени суеверия:
Не прячь добро! Оно не хлам!
Не будь жесток, спесив, как хам!
Уйми порок высокомерия,
Не верь обильным сытым дням!
Деревья гибнут и империи,
Утратив преданность корням.

Забавных несмышленышей-детей
(сыночков и любимых дочерей)
цветами жизни называют часто.
Однако же, при всем земли богатстве
цветочки не родятся без корней.
Тепло страны и сила государства —
в родительстве отцов и матерей.