Юрий Грум-Гржимайло - Зарисовки. Сборник стихов

И что им подворотня – обыкновенный фон,
Захваченный случайно объективом —
А мне её снимает мобильный телефон,
Как найденное милым и красивым.

Хотя я не родился ещё у вас в Москве,
Мне этот миг был тоже очень нужен,
И жаль – лишь с облаками могу послать привет
От подворотни вашего союза…

Березы, опрокинутые в небо,
Полощут в нем полотнища ветвей,
Привычный мир становится неведом
Иною точкой зрения своей.

Мне хочется за ними устремиться,
И по стволам, натянутым струной,
Забраться к самым-самым верхним листьям,
Беседующим там с голубизной.

Мгновенья часто бывают важны —
С улыбкою встретить, коснуться губами,
Я верю, мы просто проснуться должны,
Проститься с разлукой,
Как утром – со снами.

Последние дни уходящего лета —
Прохладные ночи и жаркие дни,
И снова на сердце вопрос без ответа:
Куда все уходит под блеск осенин?

На небе рассыпятся вновь Персеиды,
По крыше пристройки под ними в ночах
Прерывистым пульсом какой-то обиды
Упавшие яблоки вновь простучат.

Последнее – это всегда приближенье
Чего-то другого – еще не конец,
Но что-то цепляется каждым мгновеньем
Особенным чем-то касаясь ко мне…

Как незаметно падают стихи,
Откуда-то из выси прилетая,
Как будто птицы, собираясь в стаю,
На озере бумажного листа.

Я вижу след невидимой руки
И чувствую связующие нити,
Но робко попрошу:
– Меня возьмите,
Когда вас в даль поднимет высота…

У каждого из нас намечен срок —
В обычном мире странствуя меж всеми,
Поэт продлится средь обычных строк
На строки, побеждающие Время.

И в этом нет гордыни никакой —
Я знаю, что бессмертны наши души,
Но вдруг захочет кто-нибудь другой
В каком-нибудь грядущем нас послушать?

Хотя, порою кажется – строкой,
Ко мне пришедшей между сном и явью,
Какой-то предок тянется рукой
В надежде, что его я не оставлю…

Истории любви похожи друг на друга,
Как в зеркале, порой, они отражены —
Встречаясь с ними вновь, не вздрогну от испуга,
Не стану повторять, что сказки не нужны.

Пусть в розовый рассвет опять уходит шхуна,
Поднимет паруса бегучий такелаж,
На палубе стоит другая чья-то юность,
Теперь я для нее – нелепый персонаж…

Будет время – медленно, лениво
Чуть заметно веки приподняв,
Наши окна дымчатым разливом
Вновь простят вернувшегося дня.

В тишине вздохнет мой пес в лежанке,
Живописно спящий на спине,
Мама, молча, из портретной рамки
Через сон наклонится ко мне,

Где я есть – не знаю, в самом деле,
Кто я есть – еще не ощутил,
Я как будто снова в колыбели,
Все могу, но только нету сил.

Как глубок ты, сон перед рассветом!
Ворот вновь раскручивает цепь
Зачерпнуть воды в колодце этом
И, умыв, оставить на лице

Обреченным снова возвращаться
В разные такие времена,
На удачу, на любовь, на счастье
Капли высыхающего сна…

1

Мир полон солнца без конца,
Пронзен слепящими лучами,
Меж светло-дымными столбами
Ель – гравировкой без резца.
Низины светом переполнив,
Финальным «forte» свысока
Слизнув очередные полдни,
Горит торжественный закат.

2

В такие дни так хочется любви…
Задумаюсь над многим, бестолковым,
Опять себя утешив честным словом
Все изменить, поправить, обновить.
В такие дни подхватываешь вирус