Ирина Шаповалова - Бумажная лирика

© Ирина Шаповалова, 2019

ISBN 978-5-0050-3289-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предыстория:

Они кричали: «Иди за стол!

Сиди и не умирай.

Всади в тетрадь чернильный кол,

Рассказав, где вечный май!»

Слова по моим жилам

Текли бессонной ночью,

Грозили, что и с сигаретным дымом

Не уйдут уж точно.

Я бежала в даль от них

По пескам сыпучим,

Но несдержанный стих

Влетел в комнату ветром скрипучим.

_________________________

Проблема не в том, что недели

Бесстыдно портят нам жизнь…

И не в том, что на деле

Жизнь идет дальше, пока спишь.

Холод фраз не изменит

Ход событий в час и пик, —

Увы! Нас не измерит

Радость секунд и долгий миг.

Проблемы не в мыслях

И даже не в словах!

Нет истины в числах,

Нет иллюзий в делах.

Новый день не поможет

Заново все построить,

И сердце даже, быть может,

Нет времени поныть.

_________________

Нам нелегко умирать по выходным,

А потом оживать среди недели.

Голос, бывший когда-то родным,

Оказался записью на самом деле.

Нет смысла пить дешевый яд

В пьяном полуночном угаре.

У него все равно красивых полон ряд.

Он для них, недалеких, – в ударе.

Фальшь друзей опаснее фальшивых денег,

И лучше быть другом себе самому,

А его илистый каменный берег

Не даст причала кораблю моему.

Такой человек есть почти у каждого, —

Тот, что приходит без стука в сны.

Может казаться, что, отпустив его, потеряешь что-то важное…

Но все меняется с приходом весны.

___________________________________

Она любит запах после дождя,

Любит ноябрь и турецкую пахлаву.

Она любит быть одна

И везде искушает судьбу.

Он любит все, что связано с ней,

Любит солнце в закатный час,

Верит в мечты и красоту почтовых голубей,

Верит, что прошлое закаляет каждого из нас.

Он понять не может того,

Что с трудом поняла бы и я,

Она совсем не любит его,

Она любит только запах после дождя.

________________________

Она любила старые снимки

И чай без сахара с молоком,

Жалела прошлогодние ботинки

И считала дворника дураком,

В подъезде перепрыгивала ступеньки,

В чужие окна впускала свой интерес,

Любила в апреле теплые деньки

И ненавидела прогнувшийся от снега навес.

Где-то на пятом в батареи стучали,

А она по вторникам по часу ревет.

То, что было у них в самом начале,

Не влезет даже в самый толстый переплет…

___________________________________

В последнем вагоне

Среди улыбающихся лиц

Стоит влюбленных двое

И спорят, у кого в сердце больше спиц.

Им не нужны догадки —

Все факты тут налицо.

Они с любовью играли в прятки,

Теперь о былой жизни напоминает медное кольцо.

В прошлое они закрыли двери,

Толкнув уверенно сапогом.

А я смеюсь!

Кто ж им поверит…

От них несет еще ревностью с огнем.

Она – ему: