Олег Юрченко - Сборник Стихов. Часть вторая

Тот, кто варит там что-то в башке,
И, кем быть нам, всех наставляет, —
Лучше что-то в своём чугунке
Сварит пусть идругим предлагает.

Со своим чугунком справлюсь сам, —
Ведь туда положить что, я знаю
И его никому не отдам,
Если кто-то забрать пожелает.

Но не знаю, его как прогреть,
Чтоб сварилось в нём всё, так как надо,
Мне сырого не хочется есть
И готового тоже не надо.

Чугунок ты мой-чугунок!
Как тебя подогреть, я не знаю,
Был когда-то я мамин сынок,
А теперь вот и сам заправляю.

Накидал в него много – всего
И хоть что-то сварить собирался,
Но сырым всё осталось оно —
Мне огонь, нужен что, не достался.

Может в мире один он такой,
И его, я прошу вас, не трогать,
Для меня очень он дорогой
И учителем стал мне здесь строгим.

Чугунок свой прогрейте себе,
И сварите в нём, то что вам надо,
А я буду здесь, сам по себе,
И от вас ничего мне не надо.

Стихи пишу я лишь тогда,
Приходит музыка когда,
И начинают трепетать,
Слова, чтоб их мне записать.

Никто не принуждает их
Влезать ко мне в мой этот стих
И что-то ими говорить,
О том, как должен я тут жить,

Чтоб было чисто и светло
И не болтал, как помело,
Про то, как тут могло бы быть,
Если лет сто ещё прожить.

Но ведь не ведают они,
Что есть у всех у нас грехи,
И как бы попытаться нам,
Чтоб отпустил Он их нам сам.

Вот для того-то и нужны
Нам музыкальные стихи,
Те, что нам радость всем несут,
И, может, даже и спасут.

Спасут нас от того греха,
Порой что может сдалека,
Прийти к нам, чтобы нас сгубить,
Чтоб не смогли тут больше жить.

Вот потому и верю я
Словам из этого стиха,
Словам, что музыку несут,
Ту, что давно здесь, люди ждут.

Её вот-вот услышу я
В этом рождении стиха
И вам её я подарю
Здесь эту музыку мою.

Не торопи напрасно время
И его тратить не спеши,
Вселенское оно то бремя,
Что на земной висит оси.

Себя внутри нас отражает
И просит строго не судить, —
Оно ведь наши дни считает
И не советует спешить.

Что мир без времени бы делал,
Если б не знал его где взять,
Он бы, наверно, обезумел,
Не зная, чем себя занять.

Оно готовит нас к дороге,
Душа где меряет свой путь,
В тот мир, в котором нет тревоги,
Ни то что здесь мы «как – нибудь».

Но нам нужна ли жизнь такая,
Всегда, где времени в обрез, —
Пусть она станет тут иная,
Для всех где будет интерес.

Короткая память пропала
И долгая с ней заодно,
И, что было со мною когда-то,
Не знаю, куда унесло.

А нужна ли мне память сегодня:
Сам спрошу – сам отвечу себе:
Нужна, если вспомнить придётся,
Мне хоть что-нибудь здесь о тебе.

Вспомнить наши те спелые вишни,
Что от нас притаились в саду,
Где я был для тебя уже лишним,
Но не знаю: таким почему?

Почему ты была так сурова
Ко мне в те далёкие дни,
Когда теплилась эта надежда
В моей выжженной страстью груди.

Но я всё же ничуть не жалею,
Что потратил всего я себя,
И сегодня все эти утраты
Вдруг вернула мне память моя.

От меня, что стало ей надо,
Дознаться никак не могу,
Вспоминать, было что, не хочу я,
Да и в памяти не удержу.

И снова те, кто правят миром,
Кто правят им везде – всегда,
Меня признали сиротливым,
Как мою форму бытия.

Но на поклон к ним не пойду я,
Чтобы причислили к своим, —
Лучше умру, один здесь стоя,
Стоя под знаменем своим.

Его я для себя развеял
И водрузил его, как крест,
Себя на плахе обезглавил,
Сказать про все, оно как есть.

И тот, кто нам судиею станет
По истечению времён,
Он по местам здесь всё расставит
И вспомнит, был как оскорблён,

Тем, что здесь лицемерно правит
Порхатых бабочек полёт,
Когда для их же тут безделья,
Кто-то работу нам даёт.

Но верю я придёт расплата
За сотворенные грехи,
Когда потребовав уплаты,
Сказать мы сможем: кто есть мы.