Артем Холаровский - Предела нет

© Артем Холаровский, 2019

ISBN 978-5-0050-5959-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

В январе 2017 года мне посчастливилось быть приглашенной в храм Преображения Господня города Ставрополя на Рождественские встречи. В праздничном концерте принимали участие дети, молодые люди и взрослые с ограниченными возможностями здоровья. И вот объявили молодого поэта Артема Холаровского. На сцену вышел обаятельный молодой человек и начал читать стихи собственного сочинения. Он их не просто читал, а проживал – искренне, с жаром, вкладывая в прочтение всю душу. В какой-то момент я почувствовала, что по щекам текут слезы… Для меня это были слезы очищения, с ними становилось легче, уходили обиды, суета, груз мелочных проблем. И я была благодарна этому юноше за испытанные чувства.

Разрешите познакомить и вас, дорогие читатели, с молодым поэтом.

Артем Холаровский родился 13 апреля 1996 года. Студент СКФУ, будущий переводчик. Пишет замечательные стихи, открыл свою студию звукозаписи, где записывает песни в стиле рэп. Кроме того, Артем уже много лет серьезно занимается в тренажерном зале. Он сам ставил себя на ноги в прямом смысле этого слова. Дело в том, что при рождении он перенес тяжелейшую родовую травму (оценка два балла по шкале Апгар, и как следствие – диагноз ДЦП). Испытания посылаются по силам, а Артем сильный.

«Стихи я начал писать в 2011 году, – говорит Артем. – Это был новый виток в становлении моей личности. Именно тогда я стал явно ощущать присутствие Бога в моей жизни и задаваться вопросами: „Кто я? Как жить?“ К 18-ти годам осознанно воспринял свою жизнь как дар Бога, а не наказание. Особое место в моем творчестве занимает тема веры. В стихах я высвобождаю чувства, эмоции, пытаюсь донести их до людей, открываю свою душу. И рэп в этом помогает. Если в стихах больше личного, душевного, сокровенного, то в рэпе – мое мнение о жизни, мысли, отношения, критика. Может быть, кому-то покажется странным, но моя инвалидность делает меня сильным, смелым и целеустремленным. Как складывалась бы моя жизнь, будь все иначе?..»

Иногда кажется, что обстоятельства сильнее тебя, что ничего нельзя изменить и что ты не властен над своей жизнью и судьбой. Но стоит по-другому взглянуть на мир, и преграды, которые встают на пути, превращаются в преимущества, делают тебя сильнее.

Временно абонент души недоступен.

Если будешь звонить, вряд ли отвечу…

Ты сама искалечила наши судьбы,

Сбросив бремя непониманья на плечи.

Куда тебя тянет, скажи, не молчи,

Дай возможность и мне определиться.

Чувство, что горело пламенем свечи,

Теперь обжигает воском чужие лица.

Шагнув за черту, оказалась далекой,

И уже расстояние не измерят гудки…

Но, пополнив терпенья баланс, я по новой

Готов был бы рядом с тобою идти.

Но ты не ответила, бросила трубку,

Лимит таял, как тот чарующий воск.

Хотел было я оглянуться на минутку,

Но клиент до обслуживания не дорос.

Кто я такой, знает только месяц апрель,

Скрывая в себе врачебную тайну.

О себе рассказать прохожим мне лень,

Да и вряд ли поймут они правильно.

А апрель все разжует, ничего не тая,

Прочитав для них вслух историю болезни.

Он приютил чертовой дюжиной меня

В своей колыбели без сомнений пресных.

Сегодня он знает больше, чем я про себя,

Что душа тяготеет к здоровым желаньям,

Даже если снаружи я для вас навсегда

Останусь прообразом летящего камня.

Апрель протекает во мне, как река,

Чернозем омывая под основанием стержня,

Того, что волей затачивал я день ото дня,

Чтобы понять, отчего я с людьми вежлив.

Кто я такой, знает только месяц апрель,

Скрывая в себе врачебную тайну.

Но все же скажу: я – общественная мигрень,

Та, что лечат они больными нравами.

Бог – понятие весьма растяжимое.

Кто-то верит в Него, а кто-то – нет,

Но лишь для тех оно постижимое,

Кто находит в себе на это ответ.

Бог – субстанция потусторонняя,

С неба Он на дела рук земных

Смотрит и видит в душах агонию,

Но не спешит перевоспитывать их.

Сами приходят к Нему, когда больно,

Молитвой надеясь вину искупить,

Целуют они образа, на коленях стоя,

Но это все ж лучше, чем с горя пить.

Плачут они, вдыхая грудью ладан,