Оля Гуменюк - Потерянный

Я недостаточно умная, я недостаточно добрая, я недостаточно красивая.

Недостаточно милая, продвинутая, сильная.

Недостаточно…

И все время я проживаю с мыслями,

Насколько я плохая,

И этим самым я играю с жизнью,

Живу играя.

И почему же люди все еще со мной,

Не понимаю,

Ведь я – зима, а нужно быть весной,

Все время забываю,

Но все же я – это я,

Никого не переубеждаю,

И все же ты со мной,

Со мной семья,

Я будто летаю,

И этим учите меня,

Что я все забываю,

Что лучше я в этом мире на земле,

Потому что жить вас пробуждаю.

О, жизнь! Что есть наставником моим прекрасным —

Ты учишь лучше всех учителей!

Тебя люблю совсем я не напрасно,

Даешь уроки так жестоко

И одновременно всех милей,

И, несомненно, непременно повторяю это,

Злей тебя, добрей никак уж нет,

И я мечтаю, жду, цепляюсь где-то

В тебе в душе за каждый твой совет,

Ценней не видела создания я нигде,

Лишь приходил мне в снах какой-то бред,

И ты со мной, но я к тебе начну хотеть,

Оставить тот по жизни след,

Лишь сильно смог бы заболеть,

И это бред, и это бред!

Ведь, коль не ты, меня ведь нет,

А не ценить – зачем? Это вред.

И только как поставишь мне запрет,

Начну ценить, любить,

Непременно сильно так же и хотеть,

Мечтать, летать в душе и жить.

На душе становится тепло,

А тело дрожит от холода,

Зима. Давно не лето,

Вот беда.

Я сижу одна и чувствую легкий ветер,

Открыто окно,

И думаю, что никогда

Не станет все равно.

Я пишу, рука на бумаге,

В руке ручка, на столе вино,

Холод окутывает дрожью,

Около меня – никто.

Окруженная ложью,

Мне не нужен никто,

Нет. Я искренняя и то же жду от других,

Думаю так, смотря на стойку книг.

Несколько уже прочтено,

А вторые ждут,

Как бы не разлить вино?

Мои руки не поймут,

Возможно, забудут,

Ведь лучше писать…

Я пишу, пишу…

Хочу прочитать,

Надеяться, что вы тоже,

Хочу это знать.

Ведь много, много чего дороже

То внимание получать,

Аж до дрожи

Я задумалась… зачем пишу?

Для кого? Есть ли потребность?

Голова разрывается от боли,

Нужно вино,

Но есть в этом волшебность,

В письме есть своя нотка,

Мне нужно суметь

Написать волшебность,

В этом есть радости щепотка

И моя потребность,

Рука ходит по бумаге,

Дернулась – разлилось вино,

В маленьком шаге

Не виноват никто,

Я засмотрелась на тетрадь,

Давно не лето,

Кто же может сказать?

Это ли вето?

Писать лишь зимой,

Получать вдохновение,

Видеть в этом смысла жизни олицетворение,

Но нужно ли? Зачем писать?

Я убрала бокал, ещё вина,

Долой унывать!..

А я люблю старую музыку,

И на пластинах виниловых даже,

И впадающих людей в краску,

И самодельное драже.

Воодушевляюсь ветром солнечным

И обожаю говорить стихами,

Я завидую отношениям прочным, но по-хорошему,

Люблю иногда жить мечтами,

Люблю дождливую погоду

И отличаться характера чертами.

А я люблю свободу,

Радовать людей цветами,

Гулять с любимым до ночи

И даже зимой, снегами,