Нэя Талвери - Здравствуй, моя зависимость. Стихи

Моральный самоубийца без права свирепо напиться.
Алкогольный романтик, наркоман и бесконечно влюблённый в тебя еблан.

Здравствуй, моя зависимость.

Ты реальна или ты приснилась мне?
На аккордах чистой разлуки
Без права связать этим грёбаным чувствам к тебе все конечности, сломать руки и бессвязно шептать в пустоту о её бесконечности.
У нас давно забрали право мечтать о беспечности.

Здравствуй, моя зависимость.

Ты – психотропная сволочь. Лечись иди!
Не навещай, не звони, не ори благим матом в письмах через корявый почерк своей души, где чернила светлее твоих чувств ко мне.
Кома души и тела на убитом врачами столе.

Здравствуй.
Ты не моя.
Не зависима я от тебя.

Ты – отрава моих мыслей, ты – замо́к без кода из чисел, ни один ключ Вселенной не способен сравниться
С твоими глазами.
В них рождались и погибали, в них сжигали и оживляли, в них мечтали и разбивали
Сердца.

Ты – погибель для всех.
И твоя красота
Так обманчива.

Ты. Не. Моя.
Не прячь меня.

Ты – как отдельный вид искусства,
Как больное воображение психопата,
Как тупая игрушка, набитая старой, ненужной
Ватой.

Ты – не Вселенная. Ты – ноющая болячка
О проблемах на работе и сломанной тачке,
Об убитых мечтах и амбициях
На дне стакана.

И ты долбаный романтик впридачу.

Только никто не заплачет, когда курок сорвётся под пальцем,
А крошево внутреннего мира вырвется из отдачи
Копоти, трусости и предательства.
Тебя никто не поймёт так, как понимала она.

Что ж, удачи.

Подошла к окну: то ли покурить, то ли броситься,
То ли затянуть на шее петлю;
То ли стать светом, что к звёздам возносится,
То ли вина тяпнуть, но я не пью.

Её не узнать – порхает.
Смеётся, идёт с ним за руку.
Часы медленно на предплечьях тают,
Оставляя рельсовую дорогу и паприку.

Она не звонит мне, не считает нужным.
Да и, наверное, стёрла мой номер.
Я под прицелом её глаз столько,
Сколько ни с кем не могла позволить.

Но я не злюсь.
Осадок, конечно,
Забился в лёгкие, да и только.
Прокашляться мне, наверное, стоило,
Но эта зависимость, увы, не лечится.

И бесконечные твиты о помощи,
Моя дорогая,
Не вечные.

Я написала за день до гибели,
Поэму о снах в любви к тебе.
Ты – мой регресс из никотиновых нитей и
Вместо вен запускала кровь.

Наверное, это больная любовь
Из корреляции к фатальным выходам.

Мой выход был сквозь твоё окно.

Неизлечимо и всё равно.

Мальчики носят розовое,
Девочки – голубое.
В моём горле озеро крепкого
Алкоголя
И боли.

Повышено давление твоего внимания до предела,
Словно вжал педаль газа до упора и стрелка спидометра катастрофично зашкалила где-то за далёкими границами несуществующего настоящего и отбитого ошибками будущего.

Без нас.

Ты
Не прийдёшь теперь.

Так ведь?

Мой адрес безнадёжно сожжён вместе с воспоминаниями.
Нет, дорогой мой, ты не пижон,
Ты конченый
Романтик.
И то, что в моей крови алкоголь
Тебя не трогает,
Так ведь?
Сингал нон-стоп до утра и светофор на зелёный с красного без табуированных слов и криков «ну всё, с меня хватит!»

Ты – чертовски ужасный сон.

Ведь… ведь ты не романтик.

И нас под утро не спасёт алкоголь.
У нас похмелье не от градусов, а от невысказанных слов.
И, знаешь…
С меня, всё-таки, хватит.