Николай Боровой - Каменный остров

Четыре года вспять – хотелось
От всей души поверить в то,
Что «за забором» вдруг зарделось,
А значит – и у вас должно.

Что пара сотен километров —
И будто в самом сладком сне,
Свобода – истина и ценность,
А не опасность или блеф.

Вам долго верилось в «святое»…
Пора, пора уже б понять!
Ценна ведь правда и такою,
Что век ее бы не видать.

Я понимаю Вас – без веры
Какая жизнь, и смысл какой?
Для этой жажды веры – «сферу»
Ищите Вы в стране другой,

Где вопли «правда!», «идеалы!»
Не так бьют в ноздри чесноком.
Где «ценности» не пахнут салом
Или дешевым коньяком.

Где все серьезно – так, как это
Для тех немногих смельчаков,
Что на Тверской и на проспектах
Кричат «Россия без оков!»,

И где-то ищут лучик света,
Который дома не найдут,
Она должна быть, верю… где-то…
Ищите… Атласы Вам врут.

Но не ищите здесь – от роду
Здесь настоящна только кровь,
А разговоры про свободу —
Как слезы шлюхи «про любовь».

И не всегда, где вера – святость,
И зло совсем не вечно врет.
И не туда «оригинальность»
Совсем бывает заведет,

И не всегда же очевидность
Обманывает ум и взгляд,
А идеалов благовидность —
Тропу мостит бывает в ад.

Решусь сказать без обвинений —
Грешите Вы давно, во всем
«Оригинальностью суждений»,
Как в Пасху поп грешит вином.

Оригинальность, а не правда —
Вот, что частенько Вам важно.
Вам словно кажется забавным
Стоять совсем не «заодно»,

Провокативно и настырно,
В насмешку словно, утверждать
Совсем не то, что очевидно,
Толпу как будто проверять

Парадоксальностью суждений…
Толпа бывает и права.
И верить в то, что некто Герман
Нанял попа Цымбалюка,

Чтоб свежей бабченковской кровью
Залить подъезд и лифт, подвал —
Как будто верить Киселеву,
В те времена, когда он врал,

Про «мальчиков» и про «Бандеру»
(Об этом, впрочем, врал не все).
«Святая» это будет вера?
Ее «одобрил» бы Немцов?

Не он бы матом, русским матом,
Уже давно бы очень крыл
Все эти «взрывы» и «заказы»,
И лоск довольных этих рыл,

Списать как кажется готовых
На «руку красную Кремля»
И муки Ноева потопа,
И в пухе майском тополя —

Все то, что было ненавистно
Ему в родной его стране,
Сражаясь с чем, платил он жизнью,
Не думал, верю, о цене?

Чем больше хочет Украина
От русских «дальше» отойти,
Тем больше всем лишь очевидно
Что ей с Россией по пути,

И что в веках «порабощенья»
Училась многому, и вот —
В насмешку или же в отмщенье,
Урок «хозевам» дает.

Чем больше пыжится Европой
Себя «исконной» ощущать,
И даже «островом свободы»
Себя и мнить, и называть,

Ей-ей, до смеха очевидно,
Что будто рок, над ней беда:
Зовется только «Украиной»,
А сутью – Малая Орда.

Во всем – увы – лишь подражает
Тому, кто «больше» и «первей» —
Во лжи, и в том, как ей «лажает»,
И в притеснениях людей,

В недоимперских притязаньях,
И в тошном пафосе, и в том,
Как в прах пускает ожиданья,
Во всю трезвоня о «святом»,

И в подлой практике репрессий,
И клеветы, и «сшитых дел»,
Чем дальше – лучше и чудесней,
И не почувствуешь предел.