Николай Боровой - Возвращение. Стихотворения 2016—2017 годов

Напишу на песке – про судьбу, про печаль,

Про любовь, и про то, что ей в мире нет места,

Про потерянный дом и про жалость к себе,

И про то, что погибнуть, исчезнуть безвестно,

Суждено этим строкам на мокром песке.

Возмущусь этих строчек судьбой, и настырно

На скале их возьму и начну высекать,

И застынет погибель написанной былью…

Будет ветер ее на скале обдувать,

И омоют шторма ее годы, столетья…

Но не смогут стереть то, что волей, трудом

И любовью, и ясностью мысли последней

Создавал я мгновеньям как вечный их дом…

И быть может судьба, убежденная мною,

Явит милость, и многое время спустя,

Чьих-то жизней корабль, прибитый волною,

Бросит якорь у мною исписанных скал…

И прочтут, и помянут… и диву дадутся,

Что какой-то страдалец, когда-то давно

Жил последней любовью и верой безумной

В то, что смерть победить ему будет дано…

И наградой за веру, любовь и надежду,

Воздаяньем за труд исступленный, найдут

Среди времени вихрей и далей безбрежных

Мои строчки надежный и вечный приют…

Потому что рожденное к жизни любовью —

Вера в это мне жить и писать помогла —

Не сотрет вихрем смерти, забвеньем не смоет,

Не сгорит в испытаниях жизни дотла…

ПОМОЛИТЬСЯ БЫ БОГУ, ДА ГДЕ ТАМ…

Помолиться бы богу… да где там —

Крик души, изможденной от бед,

Возвращается эхом-ответом:

Бога нет… бога нет… бога нет…

И срываются беды и муки,

В дичь вцепиться им так невтерпеж —

Псы судьбы, ей утеха от скуки…

Коли барина нет, так чего ж…

Ну, конечно же нет… не развеет

Золоченых церквей благодать

Всей неистовой правды неверья —

С ней я жил, с ней пойду умирать…

Коли был бы он, боже-всевышний,

Разве гибли б в напрасном бою

Не видавшие жизни мальчишки

За горящую землю свою?

Коли б был он, сметала б надежды

И мечты повседневности мреть?

Разве были б пустышки успешны,

А талант – обречен умереть?

Разве стала бы мукой свобода

Для того, кто ей верен судьбой,

И текли бы людские невзгоды

Полноводной и бурной рекой?

Пропиталось бы горем и болью,

Будто влагой душистой дождей,

Жизни грозное, темное поле

До последней травинки своей?

Погибали б порывы и воля

В кандалах нестерпимых нужды?

Безнадежно тонула бы доля

В смрадной бездне интриг и вражды?

Человеку б судилось на свете —

Не творить, оставлять и рождать,

А в намеченной встрече со смертью

Жить, чтоб просто ее ожидать?

Риторический пафос вопросов,

А поверх – очевидный ответ,

Что приходит внезапно, без спроса:

Бога нет… бога нет… бога нет…

Нет, не верю… и если ты, боже,

В этом мире действительно есть,

За неверие это ты сможешь

Оказать мне последнюю честь…

Позабыл я уже, что бывает —

Вдруг ударит некрепкий мороз,

И под властью его застывает

Лес еловый как образ из грез,

Как картина некрасовской сказки,

Что когда-то ты юным читал —

Не хватает вот только Савраски,

Что салазки с дровами таскал…

Пусть Карпаты – не Русь… не равнину,

Лес дремучий и снежный покрыл,

Пусть глазам предстают полонины,

Что вдали мелкий снег застелил,

А не темных лесов бесконечность

И синеющий ей горизонт,

И блестящая, гладкая млечность

Междулесья, речных берегов —

Все равно, словно сказочный образ

Пред глазами твоими ожил…