Вероника Медведева - Рифмы Сердца. Стихотворения и афоризмы

Один пишет строки себе под подушку,

Другой стрóчит всё, что приходит на ум.

Когда-то поэтов всех брали на мýшку,

Чтоб хлёсткие рифмы не делали шум.

Один лечит раны пером на бумаге,

Другой ищет славу в безликой толпе…

В молчании быть иль в словесной отваге:

Писать нужно так, как угодно душе.

Я стою перед вами нагáя,

Беззащитная, можно сказать…

И пришла к вам сегодня босáя,

Не спешите же камни кидать.

Обнажила пред вами все чувства,

Не сгорела ещё от стыда.

Гениальность на грани безумства

Под вопросами будет всегда.

Вы проходите мимо, украдкой

Кинув взгляд на чужие мечты.

Для других же останусь загадкой,

Тенью чей-то далёкой звезды.

Кто-то лошадь седлать без одежды 4 4 Графиня Леди Годива, согласно легенде, проехала обнажённой по улицам города Ковентри в Англии, чтобы граф, её муж, снизил непомерные налоги для своих подданных.

Не боится, чтоб слух обратить, —

Ну а я только тешу надéжды

Откровенностью мир зацепить.

Когда собака душою чище многих,

А люди вновь опаснее волков,

Мы не боимся больше ваших строгих,

Сатирою наточенных клыков.

Пишем сердцем… кровью слабый почерк

Выводим из оборванной души.

И нам не жалко откровенных строчек,

Я так считаю: хочется – пиши.

Не ходят ныне большие часы —

Время для них истекло.

Веками возводим святые кресты —

На небо попасть нелегко.

Стихи сегодня пишут часто:

Так проще чувства выражать,

Но сердце раскрывать опасно,

Чтоб после раны зашивать.

Словами… нитками из строчек,

Оставив шрамы и рубцы,

И вместо подписи ставь прочерк,

Не освистали чтоб глупцы.

Не влюбляйтесь в поэтов и поэтесс,

Это люди не этого мира,

Они ждут своих принцев или принцесс,

И для них лучший друг – только лира.

Эти люди живут, в каждом слове храня

Вдохновение, смысл искусства,

Но им навсегда, очень сильно любя,

Суждено рифмовать свои чувства.

Все эмоции их слишком сильно горят,

На сердцах оставляя ожоги,

Оттого очень часто и ду́ши болят,

Не дают убежать от тревоги.

И наш бедный поэт, как осенний листок,

Весь дрожит перед огненной спичкой,

Остаётся ему лишь писать между строк,

Ведь страдание стало привычкой.