В сказаниях про Ваньку-дурака.
Московские серые джунгли
Покрыты свинцо́востью туч.
Прожжённые газами будни
Напомнят, как город вонюч.
Столичная пыль и брусчатка
Заполнят мечты горожан.
Москва – проездная площадка
Для тех, кто успехами пьян.
Мы счастьем дышать позабыли, —
Не слышим себя средь машин.
Разбито, что раньше любили, —
Наш воздух сегодня бензин…
В столице сегодня ветрá
Не с юга, не с запада… с севера!
Режет воздух на части гроза,
А в лицо дует с божьего вéера.
В столице сегодня дожди,
Моросящие звонко по стёклам.
Ты меня уж, пожалуй, не жди,
Считая неспящих по окнам.
В столицу вернут холодá,
Лето осень тихонечко сдвинет.
Хоть природа ещё молодá,
Теплотá нас всё же покинет.
Почему, слыша запах родных мандаринов,
Всегда вспоминаешь о русской зиме?
Куранты, застолье из самых любимых,
Заправленных детством яств на земле,
Тропический вкус новогоднего чуда,
Подарки, веселье, искра волшебства,
Мороз, возникающий из ниоткуда, —
Так русские любят дух Рождества!
Как хорошо зимою у окошка
В уютном доме посидеть немножко,
И снежных домиков смешные теремки,
А в сказке этой слушатели – мы.
Зимою русскою укутаны тропинки,
И в ледяные платья наряжены рябинки.
Снег так хрустит приятно под ногами.
И, как по волшебству, сами едут сани.
Мороз крепчает, но потом так сладко
Его узоры наблюдать украдкой,
С горячим чаем сидя у печи…
Не прилетайте скоро, весенние грачи.
Слёзы ангелов с неба струятся
Водопадом из райской реки,
Призывая людей не бояться,
Своим страхам любить вопреки.
Дождь смывает, что пережи́то,
Обновляется счётчик для дней,
Забывается, что не забыто,
И меняется список ролей.
Слёзы эти отчасти печальны,
Искупают земные грехи.
Если б были мы все идеальны,
То о чём бы писали стихи?
Не говори, что я витáю в облаках,
Там моё место с самого рождения.
Все свои мысли выражать в стихах —
Привычки нет писать без вдохновения.
Воспоминания, время, расстояния…
Записаны невидимой рукой.
И, как нагая, я пишу признания,
Чтоб в вечность не забрать с собой.
Сколько было написано писем,
Столько было проли́то чернил…
Собирая мечты, словно бисер,
Ты их в сердце незримо хранил.
Пробегали все дни незаметно,
А ты пишешь и пишешь в углу,
Всё надеешься, пусть безответно,
Что у жизни кутнёшь на пиру́.
И вот листья сто раз пожелтели,
Ты всего лишь несчастный старик,
Но в мечтах тебя боги призре́ли,
И на небе ты будешь вели́к!
Записки Нарцисса 2 2 Вдохновение: «Портре́т Дориа́на Гре́я» (англ. The Picture of Dorian Gray) – роман Оскара Уайльда.
А вдруг любовь всего лишь отражение
Того, как видим мы самих себя?
И мечемся от страсти до презрения,
Хоть кажется, что искренне любя…
Ведь говорят, что любят состояние,
Крылатое присутствие любви.
Глаза другого отдают признание
И обожание до гробовой доски.
Другие люди – зеркало романтика,
У каждого свой преломлённый свет.
А может, это взгляд фанáтика,
Что любит только свой портрет?!
Никто ничего не оценит,
Все друг другу должны просто так,
Каждый правде своей только верит,
Не согласен кто – просто дурак!
И старания часто без смысла:
Без оплаты останется долг…
Пусть сменяются дни, словно числа.
Просто делай. Судьёй будет Бог.
Ты имя моё никогда не забудешь,
Оно тебе слышится только во сне.
Когда же в Отчизну с победой прибудешь,
В тумане блуждаешь иль снова во тьме?
Ты видишь просторы, бескрайние дали,
Но серый портрет пред тобою всегда.
Никто не познает разлуки печали,
Пока рядом с нами родные глаза.
Я птица печали, дарящая радость,
Витаю не низко, парю высоко.
И хоть одолела тебя сия́ слабость,
Домой возвращаться пусть будет легко.
Я уеду в пропа́щие дали…
Не ищи меня больше в толпе.
И забудь, как рассветы встречали,
Как с росо́й рвал цветы на заре́.
Читать дальше