Виктор Серов: Донские просторы

Нас к дубу Велес приводил —
знакомил с Родом,
Мы пили чистый эликсир
под небосводом.

Сварожьим внукам на Земле
стезя – Безсмертье,
Нам Мокошь нить плетёт в Судьбе —
мы Славных дети.

Вложили в сердце Боги нам
все Откровенья.
С чего ж бояться нам тогда
в веках забвенья?

Художник напишет красивый портрет, —
Но будет-ли он хоть кому-нибудь нужен?..
Задумчивый взгляд, томных губ силуэт,
С рыжинкою волосы ветер утюжит,

Глаза – безконечно-зелёный магнит,
Загадочно смотрят и манят, и манят…
И свежая розовость тёплых ланит,
И ямочки те, что всегда умиляют…

Повесят портрет на холодной стене,
В какой-нибудь частной, большой галерее,
И будет он радостен – только не мне,
А старым вздыхателям в старых ливреях.

И будет он вечно на стены довлеть
Своей красотою, написанный всуе,
И «девы без возраста» будут глазеть,
Пока его кто-то в чулан не засунет…

И лет через сто, разбирая весь хлам,
Копившийся будто в чулане веками,
Достанут портрет кем-то спрятанный там,
И светлую нежность опишут стихами…

И кто-то потом, где-то скажет о нём —
Был гением тот, кто писал так портреты!
И вспомнит наверное всяк о своём,
А юный романтик подумает – «Где ты?»…

Как будто случайно забыл на столе
Перо и бумагу, чтоб вспомнилось утром,
Что ночью приснилось – бывал где во сне,
Но утро ворвалось в окно перламутром,
И стёрлись все грани, и тени ушли,
И сны растворились в стакане с кефиром…
Ещё зачинались под вечер дожди,
А утром ветра всё смешали с эфиром.

Осел на траве за окном словно снег,
Пушистый, колючий, рассыпчатый иней, —
Сверкнул бриллиантом встречая рассвет
И тут же скоробился каплей остылой…
И в листьях вишнёвых шуршит ветерок
Опавших на землю подсохшею коркой, —
Частичку бы лета, да вот – не сберёг,
Сорвать пару-тройку так просто, но только…

Бегут облака… Расфасованы дни,
По полкам разложены воспоминанья,
Закладки на книгах горят как огни,
Как будто зовут окунуться в свиданье.
Как дни коротки – не хватает тепла
И запаха Лета, и иволги пенья,
Нарочно вернулась как будто Зима,
Промолвив с усмешкой: – Копите терпенье…

Никто не звонит, не напишет никто,
А вроде недавно весёлой гурьбою,
Забыв про заботы бежали в кино,
И слушали песни Талькова и Цоя…
Не это ли снилось, – зачем же писать,
И так всё записано в памяти вечной.
Нам лень эту книгу былого листать,
А ночью приходится быть человечней…

Случайностей нет, наперёд решено, —
Забытый листок на столе не случайность,
Оставить его было предрешено
Чтоб вспомнил из прошлого самую малость.
А может и больше – не зря эта ночь
Сменилась на утро в лучах перламутра
И иней в траве может в чём-то помочь,
И листья от вишни, чешуйки как будто…

Чай покрепче заварю
Зимним вечером
И по чашкам разолью —
Делать нечего,
Будем до ночи сидеть
Грызть сухарики
Подливая разговор
Из заварника.

Проболтаем допоздна —
До полуночи,
Забредёт в окно Луна: —
Пьёте чудики?
Все нормальные уж спят —
Вы всё «чешете».
Может гостя к вам заслать…
Дядьку Лешего?