Зейтулла Джаббаров - Сюрпризы девы

Благодарю тебя, моя Россия,
За голос мира и народа покой,
В тебе нерушимая мира сила,
Нет счастливее страны другой.
Я испил воду твоих бурных рек,
Ходил по уральским лесам,
Я запомнил запах лугов навек
И берег, где рыбу ловил часами.
Мой русский мир богат и широк,
Доступен человеку любой страны,
Если талантлив, не нужен зарок,
Ждёт тебя её материнская награда.
Десять лет дышал твоим воздухом
И всю жизнь только писал о тебе,
Историю прошили красным молохом,
Эта горькая частичка осталась во мне.
Мой русский мир никогда не стареет,
В него вдохнула мать моя родная,
Фольклором русским меня насыщает
Великая княгиня Мария благородная.
Славен мой мир былинами русскими,
Вижу героев гражданской войны
И как немцев мы гнали на Волге,
От Сталинградской великой стены.
Мой русский мир во мне живёт,
Помню прошлое, вижу настоящее
И какое будущее к нам придёт.

Не скучайте по жизни, Львы,
Ваш месяц почти на исходе,
По природе и знаку сильны,
Поклоняются вам на Востоке.
Свой август я жил прохладно,
На заре рождались мои стихи.
Со мною не всё было ладно.
И это только к жизни штрихи.
Плохого в жизни не помню,
Что было – уж давно прошло.
Только от сердца не скрою,
Чувство до меня не дошло.
Я искал его среди гор крутых,
Лучистых, холодных родников,
Среди статных горянок красивых,
Легенд всё ещё сильных стариков.
Чем август хорош, читайте стихи,
В сборник «Луч» собрал я вирши.
В сердце, душе были они рождены,
Голос сказал: «Пиши, не спеши!».

Одна паршивенькая овца
Всё стадо перепортила.
Где действуют сначала,
Начнёт с далёкого конца.
Ей лишнего слова не скажи,
И палец ей в рот не положи.
Искусает, обругает враз
При всех на виду, напоказ.
Что за паршивенькая овца,
Ей нет места в нашем стаде.
У неё ни души, ни сердца,
А кто-то представил к награде.
Зависть у этой овцы сильна,
Против, чтоб кто-то блеснул,
Она на всю жизнь обречена,
Чтоб рок по головке грохнул.
Кто к гадким словам привык,
Того никогда не исправишь,
Выход один: бери за кадык,
Навек молчать её заставишь.
Клок шерсти с недоброй овцы
Мне сегодня напомнили деды.
Есть люди – изначально гордецы,
В их судьбе одни только беды.

Мой горный край, страна родная,
Ты четверть века в оккупации,
Весь мир, такого позора не зная,
Обрёк народ жить в резервации.
Мой гордый орёл, лети в вышине,
Облети ты крутые гористые скалы,
Опустись в полёте на равнины,
Где в лесах живут тигры, маралы.
Вспомни ты родник Иса булагы,
Где мы с тобой тогда отдыхали.
А ныне здесь живут наши враги,
О племени коих мы не слыхали.
Над Шушой кружит стервятник.
Что забыл, что ищет в долине?
Старый армянский мымрятник
Родословную не помнит в помине.
Он выклевал тела все шехидов,
Нет для этой птицы уже падали.
Кости одни лежат наших игидов,
И рядом с ними – наши же грабли.
На равнинах покорённого Карабаха
Ходит, как хозяин армянский, неряха.
Он все дни шашлыки жрёт и пьёт,
Пищей себя он никак не насытит.
Он ходит злой кругом и всё плюет,
Как арабский верблюд на Мугани.
Для подлеца никто дверь не откроет,
Твоё место в шиитском Иране.
Не плюй в родники, временный гость,
Они для тебя и хаев не помойная яма.
На меня исходила национальная злость,
Когда о Карабахе заговорил Обама.