Трагизм судьбы, от скорбей измученной матери до потери кровиночки-сына, нелепо и ужасно погибшего в автомобильной катастрофе, нам повествует не лирик, а трагик. В писательских кругах Волгограда многие называют Виктора Ростокина сначала прозаиком, а уж потом поэтом. Дело, как говорится, добровольное, но согласен ли с этим сам Виктор? Я сомневаюсь. Именно душа поэта помогла ему физически выстоять в черную годину. Уж вы мне поверьте. Время не до конца, но подлечило отцовские раны, вернуло к светлому видению живых природных картин, вернуло улыбку на ростокинское лицо, вернуло нам прежнего друга – Витю, Витюшу, Виктора Ростокина.
Безмерно радуясь его юбилейному двухтомнику, я поздравляю и читателей-почитателей Ростокина. Им открывается счастливая возможность войти в его мир, откликнуться душой, полюбить того, кто столько любви отдает всем нам.
Твоя Татьяна БРЫКСИНА
1
Помолюсь Тебе, Боже, за спасенную Русь
Копьем пронзил Донщину Вал Петров.
Дрожит полынь, слепая птаха стонет.
Его шагов не слышно, бранных слов,
И дикие вдали не мчатся кони.
Глухая звень небесная – зачем?!
Царя сутулый призрак одинокий
Маячит, угрожает смертью всем,
Посмеет кто над ним вспарить высоко.
Вот и она… толпа зевак хмельных.
Приехавшие к Валу прикоснуться.
И я, пиит досужий, среди них
Плешиной загорелою красуюсь.
Земля подошвы жжет, земля – огонь,
Земле сие нашествие не любо,
Песчинкой каждой вопиет: не тронь,
Меня ты не тревожь наивно-грубо.
Я, смутно сознавая что к чему,
От взбалмошных туристов отделился,
Чтоб не перечить грозному ему,
Глубоко в степь понуро удалился.
За шесть курганов, на седьмом присел
И огляделся. Было все безмолвно.
Но также жаворонок грустно пел
В воздушных, неколеблющихся волнах.
И горькая трава, как снежный свей,
Мерцала и пугала чем-то тайным,
Как будто скоро над Вселенной всей
Еще один могучий Дух восстанет.
О, Петр Великий, усмирись, уймись!
Иной сегодня век и Русь иная.
Метнулся вихрь в безоблачную высь,
И молния ударила, сверкая!
Или вчера? Или в прошлом году?
Или в раю? Или, может, в аду?
Иль на яву? Или, может, в бреду?
Белое? Черное? День? Или ночь?
Юное? Старое? Мать? Или дочь?
Плач? Или смех? Кому надо помочь?
Вон над обрывом трепещет цветок.
Вон завернулся дороги виток.
Месяц… он скользкий, как рыба-вьюнок.
Мать? Или дочь? Ей поможет Христос,
Ей Он подарит сияние рос,
Просеку, стежку, деревню и плес.
Волк не догонит ее и гроза,
Не расплетется в печали коса,
Душу ее не отравит слеза.
Время кровавое. Падает гусь
С выси подстреленный… Я помолюсь,
Боже, Тебе за спасенную Русь.
С ладоней ледяных роняют звезды
Кругляшки-льдинки. И они летят
С неимоверной скоростью и воздух
Дробят и плавят, гулко кипятят.
Покудова они высоко в небе
И чтоб о них узнали на земле,
Чело раскалено у тучи – слепнет
Взлетевший Сокол… Нет ему милей
Приблизиться к стихии на сто метров,
Клинком крыла рассечь струю и вмиг
Свободно ускользнуть наискосок от ветра
В пространство, обронив надменный крик.
Все остальное чередой свершится:
Свирепый град обвалом затемнит
Полсвета. И погонится за птицей,
Она же взмоет, как стрела, в зенит.
А нивы и деревни тьма зазастит,
Такой содом начнется впопыхах,
Что под его погибельною властью
Колокола заплачут во церквах,
И кровь перемешается с водою,
И корни съест свои дурман-трава.
И огонек расстанется со мною,
Святые позабудутся слова.
И только Сокол выживет у Солнца,
Вернется в Мир Врачующим Лучом,
И он земли растерзанной коснется…
Взовьется… рассечет струю крылом…
«Цивилизация лишь краешком коснулась…»
Цивилизация лишь краешком коснулась…
Родниться с ней России не с руки.
Неверно говорят, мол, не проснулась,
Ее задумки свято-высоки.
И это благо, что патриархальность
Жива еще и добротой поит
И первозданностью глухую дальность,
Где древний сыч на журавце сидит.
Стога. И прясла. И сушняк в забазье.
И непременно Жучка в конуре.
И местный дед Щукарь иль Стенька Разин.
Кладбище в поле. Вышка на горе.
Читать дальше