Маргарита Агашина - Сочинения. Книга 1. О себе. Стихотворения

Говоришь, что, может, встретил он другую,
что уже не любит, – потому молчит?..
Глупо так подумать! Для него найду я
сотни оправданий, тысячи причин!

Это ведь не дома – просто и свободно
сел у теплой печки да тетрадь открыл.
А вот ты попробуй в блиндаже походном
отыскать бумаги иль найти чернил.

Это здесь хватает времени пустого —
справишься с делами да придёшь ко мне.
Там – все дни в сраженьях. Ну, а выходного,
знаешь, не даётся людям на войне.

Знаю, что без писем в десять раз труднее,
но ведь то, что трудно, в десять раз родней.
Если писем много, всякая сумеет, —
вот когда не пишет, ты любить сумей.

Мне самой ведь трудно. Я сама ведь тоже
и скрываю слёзы, и ночей не сплю…
Но он с каждым днём мне ближе и дороже,
С каждым днём сильнее я его люблю.

Сколько дней нет писем – это всё равно мне.
Лишь одно я знаю: он всегда со мной.
И всё так же любит. И всё так же помнит.
И всё так же верит. Правильно, родной?..

Дни, месяцы идут,
осень прошла, зима.
Я и весною жду,
жду твоего письма.

Каждое утро жду,
бегаю на крыльцо,
в комнату молча иду,
прячу в руках лицо.

Плакать я не хочу,
слёзы хочу сдержать.
Вот уж письмо получу —
можно хоть час рыдать!

Почту встречаю сама
каждое утро. Нет,
нет твоего письма,
только свёрток газет.

Мыслями я с тобой,
ночью снишься во сне.
Где ж ты,
товарищ мой?
Что ж ты не пишешь мне?

Слышишь ли ты? Ответь!
Бьёшься в каком бою?
Я не поверю, что смерть
жизнь унесла твою!

Я не поверю, что нет
больше тебя в живых!
Ты доживёшь до побед,
наших побед больших!

Вот как я думать хочу,
а не рыдать и ныть.
Верю: письмо получу!
Верю: ты будешь жить!

Солнце за лес ушло.
Медленно сходит тьма.
Ой, до чего тяжело
долго так ждать письма…

У меня в груди тревога,
голова моя в огне:
писем много, много-много
каждый день приходит мне.

Как-то школой посылали
мы подарки для бойцов.
И ребята мне сказали:
– Напиши им письмецо!

Написала я стихами:
«Знайте, посреди боёв
будет биться рядом с вами
сердце жаркое моё!»

И отсюда —
все тревоги,
все начала и концы:
пишут мне с фронтов далёких
незнакомые бойцы.

Я-то одному писала!
И, что так пойдут дела,
я, конечно, и не знала,
даже думать не могла…

Ведь подумать просто страшно —
столько писем получать.
Три письма лежат вчерашних,
а сегодня вот опять —

девять писем, три открытки…
Даже дома говорят:
– Ну, придется нашей Ритке
заводить секретаря!

Я на это отвечаю:
– Что мне – восемь или пять?
Я девятый класс кончаю
и сама могу писать.

Да, писать-то я умею:
научили в десять лет.
Но и в мыслях не имею,
что напишешь им в ответ,

если все – стрелки, связисты,
украинцы, москвичи,
автоматчики, танкисты,
снайперы, военврачи —
пишут прямо и открыто
одинаковый ответ:

«Дорогой товарищ Рита,
получил я твой привет.
За стихи твои тебе я
благодарен всей душой
и желание имею
я увидеться с тобой,
познакомиться поближе…

Но страна на бой зовет.
Разобьем врага – увижусь!
А пока – иду вперед
и до смерти помнить буду
я среди лесов-болот,
что со мной оно повсюду —
сердце жаркое твое!»

…У меня в груди тревога,
и в глазах моих темно:
писем много,
много-много,
а ведь сердце-то одно!

Как же быть, куда деваться?
Мне и грустно, и смешно.
Что ж, выходит, разорваться
сердце бедное должно?

Рассудив про это дело,
написать велят друзья —
дескать, сердце заболело,
и на фронт ему нельзя.

Дома бабушка узнала
и дала такой совет:
– Я б, пожалуй, написала,
что бумаги больше нет.

А подружка заявила:
– Просто можешь написать,
что другого полюбила
и не можешь отвечать.

Но на все эти советы
я дала один ответ:
– И не думайте об этом,
я молчать не буду, нет.

Пусть приносят каждый вечер
писем – десять, писем – сто, —
я отвечу. Всем отвечу!
Я отвечу им за то,