Николай Боровой - Лабиринты судьбы. Сборник стихов 2014—2016 годов

Опасно себя ненароком спросить:

А что я такое, в душе моей пусто,

Иль все-таки есть что отдать, подарить?

Постылые будни, дела и заботы,

Привычно нам век в пустоте коротать…

Страшимся общенья, которое может

Нам трудных вопросов немало задать.

Живешь, не прочитанный и нераскрытый,

Обложкой судьбы – о другую судьбу…

Мы судьбами смежные, а не единые

Ютимся друг с другом на лютом ветру.

Мы рядом друг с другом, не зная друг друга,

Быть с кем-то все ж лучше, чем быть одному.

Познать – это страшно, признаться – как будто

В мгновенье увидеть судьбы пустоту,

Привычную ложь, одиночества ужас,

Который хоть с кем-то стремимся забыть,

И как приговор – безысходную чуждость

Всех тех нам, с кем выпало путь разделить.

Бывает – вокруг лишь пустые страницы,

Признаться же в этом так часто нет сил,

И сами мы пишем на них, чтоб забыться,

Поверить, что с кем-нибудь близок ты был.

Кого-то познать – это значит ответить,

В себя пропустить и в себе пережить,

Кого-то познать – это может отвергнуть,

А может нежданно найти, полюбить.

В уменье «читать» чьи-то души – надежда

На встречу, на близость и может любовь…

Влачим мы, душою слепцы и невежды,

Нечитанных судеб томящую скорбь.

Вглядеться в «другого» и вжиться в «другого» —

Актерский талант и общаться, и жить,

Привыкнув держать наши души в покое,

Давно разучились мы знать и любить .

Мы – рябь на реке повседневных скитаний,

Привычно слепы, холодны и чужды.

В нас будней усталость весь вкус отбивает

К прочтению чьей-то души и судьбы.

Да, люди – как книги, но мы разучились

Читать эти книги, их смыслами жить.

«Невежества» стены и рвы погубили

Надежду для нас обрести, полюбить.

Да, люди как книги – кого-то поставим

На главное место, для вида и блеска,

Кого-то в прихожей у стойки оставим —

От скуки одной лишь, не из интереса.

Кого-то за первые книги заставим,

Не выкинем – может, когда пригодится,

Тут главное – вовремя с чем-то поздравить,

Чтоб «томик» от времени не запылился.

Кого-то откроем – ну очень уж модно,

Прочтем восхищаясь, конечно, притворно —

Ах, что же за чудо, уж верно он гений!

И так изойдемся, что в это поверим…

Вот книжечек старых, потрепанных стопка

Держать ее дома – как-то неудобно…

И пахнут, и место зазря занимают,

Есть склад, говорят, их туда принимают.

Бывает, что книга – вселенная смысла,

Кому-то же – чтиво, от скуки забава,

Бывает – за книги воюют и гибнут,

Бывает, что ими столы подпирают.

Бывает такое, что ищешь ты книгу,

Чтоб в смыслах ее заблуждать, утонуть….

Тебе же на выбор – дешевое чтиво,

В котором ищи – не отыщешь ты суть.

Да, люди как книги, и часто их судьбы —

Как судьбы тех книг у них дома на полках,

Что многие годы пылятся, не нужны,

Прочтенными быть ожидая… и только!

«Прочесть» человека – священна работа,

Как будто проникнуть, как будто познать,

Как будто бы стать сопричастным кому-то,

Частицу себя – но не будто! – отдать.

Читайте ж друг друга, как книги читайте,

Как в мир углубляйтесь друг в друга, любя!

Читайте запоем и не забывайте —

Как вдох эта жизнь коротка, коротка …

Деревенька, деревенька —

Куст ленивый лижет тенью,

Звон церковный под горой,

И блаженнейший покой.

Нет ни спешки, ни движенья —

Лишь прозрачнейшее мленье

Далей сизо-голубых.

Ветер, да и тот затих.

Нет терзаний. Нет тревоги.

Старцы древние, как боги —