Николай Боровой - Лабиринты судьбы. Сборник стихов 2014—2016 годов

Пред той бессмысленной судьбой,

Что называется кончиной.

Терпеть бессмыслицу не споря —

Тут нет любви, лишь стыд и боль.

В протесте же – любовь и совесть,

Достоинство, как ты не спорь.

Так значит просто страх – подумать,

Увидеть путь, конец, судьбу,

И жить любя, творя, не «всуе»?

Как жить со страхом – не пойму.

Покупки, дети, дом, работа,

Квартиру новую купить,

Поехать в отпуск – вот забота,

Вот о чем думать, вот чем жить!

Но посреди бесчинств безумных,

Забот привычных и ролей

Проходит жизнь !!! Сейчас – не думай,

Смотри, потом… не пожалей …

Пред смертью, друг мой, одиноко

Мы предстаем в конце пути,

Лишь в том, как пройдена дорога,

Дано спасение найти.

Пред смертью – суд наш и расплата,

Пред ней ответ за жизнь и путь,

За то, что смог ты, то, чем стал ты…

За то, чем был… не обессудь.

Мы забываем вдохновенье

По омертвению сердец,

Познав всевластие забвенья

В быте… это ль не конец?

Когда не спишь, живешь душою,

Страдаешь, думаешь… да, да —

Себя откроешь «непокою»,

Оно и пишется тогда!

Поэта путь, увы, – особый,

Он среди будней забытья,

Своей душою обнаженной

Открыт страданьям бытия.

Погонным метром льются строки…

Тут не талант – одна лишь боль,

Кипенье мыслей одиноких…

Так что прими как есть… изволь.

Все люди – как книги… чудеснейший образ!

Другого «прочесть» – вот что значит любить…

Способность познать позабыта давно в нас,

Мы в буднях привычно друг другу чужды.

Прочесть чью-то душу – немыслимо сложно.

Кого-то познать – это нравственный труд.

Кому-то отдаться душой невозможно

Привыкнув общаться и жить «на лету».

Кого-то «читая», невольно страдаем —

Вживаемся в душу его и судьбу,

Несчастья его как свои подбираем,

И в сердце своем его тушим тоску.

Мы жить не страдая обычно желаем,

И хрупкий покой наших душ сохранить чтоб,

От долга святого трусливо сбегаем —

В «другого» как в книгу вчитаться и вникнуть.

Как много нечитанных книг пропадает —

Названье не броско?.. рукой не достать?..

Признаюсь, что в тайне нередко мечтаю

Однажды прочитанной книгою стать.

«Поэмы», «рассказы» и даже «романы»,

Лежат непрочитанно пыль собирать,

И не потому что, быть может, бездарны —

Мы в книгах души разучились читать.

Нам чтенье – забава, времяпровожденье,

Мы сутью боимся свой ум тяготить,

И книги, и люди нам – просто забвенье…

Так странно ль, что мы разучились любить?

Боясь отдавать и душою трудиться,

Боимся в кого-то вникать глубоко.

Мы лжи пишем повесть на жизни страницах,

Привыкнувши жить и общаться «легко».

Прочтенье другого – одна лишь обуза,