Владимир Конарев - Душа молчать не может. Стихотворные записки

Набухает. Вызревает,
Как опара, близ печи,
А душа моя вздыхает:
«Боже, ключ дождя включи!»

Эх! Куда ни кинь, а глаз
В память замечает:
Невнимание ранит нас,
Грубость огорчает.

Лишь внимания тепло
Наши души греет.
И тогда светло-светло,
Мир ещё милее!

Дул ветер душевной тоски…
Ни слова на лист! Ни строки!

Вздохнул… и «пропал» в огороде.
Лопатой «писал» как умел.
Ведь, я из крестьянского рода,
А «грядки стихов» не удел!

И только, на склоне заката,
Услышал я голос строки:
«То вы «виноваты»: лопата
И две, все в мозолях, руки!»

Не все мои строчки,
Поют и звенят.
Не все мои строчки
В обнимку стоят.

И пусть запятые,
Теснят мысль-порыв,
Меня обнимите!
Я молод! Я жив!

Ах, верю меж строчек,
Поймёте меня,
Вам мысли звоночки
Звенели, друзья?

Кровоточат строчки. Цвет их алый…
Это впились критика ножи?..
Что ты строчка милая молчала?
Ты не медли – срочно расскажи.

Эх, поэт, живей бери лопату,
Критика ножи не виноваты.
Вот земля – испей труда усладу,
Как твой прадед, думай у сохи;
Впереди заветная награда:
Выкопать достойные стихи.

Ранним (поверьте!) утром
Слышу задорный свист.
Он взбудоражил сердце:
«Ты принимаешь стих?
Только без ризы-рифмы,
Беглый, из высоты?
Или отвергнешь снова:
И не внесёшь в листы?»

Слыть ремесленником слова,
Ради славы,
не хочу!
Потому за звонкость слога
Сединой,
как все, плачу.

Звёздная пыль осядет
В книгах твоих стихов,
Новая мысль воспрянет —
Будет молитвослов,

Станешь молиться новым,
Терпким, как мёд, словам,
Да посещать толковый
Русский словарь, а там…

Общем, чеканить! Знаю
Труден лиричный стих,
И потому желаю
Славных стихов, крутых!

Отгремела забота-телега,
Растрясла на подушку мне сны…
Вдруг зевнула постельная нега,
На портрет, потускневшей Луны.

И, опившись хмельного настоя,
Он спирты набирал при Луне,
Захмелела душа не покоем,
И айда на работу к Весне.

А она причесала кудряшки,
И омыла мне очи росой:
«Так вперёд! Свет душа-неваляшка
На работу дневную… босой!»

…Вслед вздыхали цветы: «Работящая!
Бог вам в помощь на долгие дни,
Дел достойных и настоящих,
Чтоб вернулись так нужные сны!»

Не таись! Забухикают трубы,
Как жуки поползут трактора,
И следы от протекторов грубых,
У везут моё слово: «Пора!»

В накидке розовой мой сад…
Объёмисто воздушен!
О! я наряду очень рад:
Мой сад, в апреле, лучший!

Листва, вплетённая в наряд,
Блистает чистотою,
Стволов зелёный, ровный ряд,
Торжественно спокоен.

В саду знаком: ветвей изгиб
И запах яблок спелых,
И шелест крон, зовущий скрип,
И скорбность листьев прелых.

Не налюбуюсь – сад в цвету.
Весь розово воздушен,
И взор любви не оторву…
Мой сад, в апреле, лучший!

Не пью я славу из посуды,
В которой терпкое вино.
Живу как трезвенник, покуда
Судьба полей моё вино.

Нежданный ритм капели
Проснулся у окна…
Опять вот, незаметно,
Подкралась к нам весна.

Весенним ароматом
Душевно опьянён,
Приветствовать бы надо
Её мажорный звон,
А я стою, вздыхаю,
Улыбку шлю, поклон.