Владимир Конарев - Записки фантазёра. Рассказы

© Владимир Конарев, 2017

ISBN 978-5-4483-6061-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Второй час ночи… Окошко мобильника открыло цифру и ждёт прихода пальцев пишущего.

Взор сквозь стекло. Колючки звёзд мерцают. Брызжут лучи уличные фонари.

Только на столе, говор клавиш компьютера. На плоскости ноутбука слово: Заголовок. Обычное слово из толкового русского словаря, но…

Вообразите: оно одушевлённое существо. Представили? Присело около вас. А вы пишите. Буквы вскакивают в строки. И тут существо именуемое Заголовок восклицает:

«А что неплох, неплох! Особенно симпатична заглавная. Хороша! Не иностранная. Ох! Как надоели они на витринах городов. Просто жуть! Куда не глянь – «ослепляют зрачки»! Хоть глаза меняй! Ладно – терпим! Разгуляй свободу трудно зануздать. Взрослеет!

Однако – к делу! Первое – наперво нужно попытаться осмыслить совместимость слов: пружина и время.

И тут не к месту слышится писк внутри компьютера. По истечении минуты, микрочип его сердца одумался, и выдал краткое словечко:

«Совместимы! Не парься, фантазёр, лягай спаточки. Сидишь, паришься, о какой – то пружине мозги сушишь! Но на всякий случай углубляемся в понятия слов. Что их «роднит»?

Всмотрись в «лица». Общее – по одной букве «И» и «Р». И всё! А в чём их различие? Тут тоже понятно: пружина – термин технического склада, а время можно притулить к формулам по физике. Эйнштейн не обидится.

«А если бы мог?» – призадумался пишущий. Обхватил голову натруженными ладонями. Сжал область висков. Погрузился вглубь розмысла. Да так глубоко, что в черепе щёлкнуло. И нате, вам! Отключилась логика. Включилась приблуда, именуемое клавишами… Воображение. И поплыли брассом волны предложений. И затащили, почти за уши, абзацы. И поплыли перед глазами картины, запечатлённые в годы юности.

Иван шёл вблизи заборов. В палисадниках родной, до кровинки, станицы благоухали весенние цветы и сады. Блестящие почки любимых вишен, похожие на пульки патронов для пистолета Макарова, разместившись на веточках, своим «лбом» целились в небо. Иван представил:

«Наступит время и из них брызнут лепестки, станут антеннами. Они впитают информацию из бездонного неба. Пружина информации своим винтом обособит зачатие плода и подарит его человеку. Но не сразу! А согласуясь со временем».

Рука теребила веточку вишенки. Одну из почек прикусил зубами. Растёр «пульку». Облизал губы. Пока улетучивался вяжущий, терпкий запах веществ, Иван прислушался к себе. Ему показалось, что его внутренности обросли какими-то растительными нитями, и они свивают там клубок.

…Стояло мартовское утро. Звала в свои объятия земля. Он не привык бездельничать, когда весенний день год кормит. Не успеешь оглянуться, вишня свою фату оденет. Сколько вёсен пролетело и каждый раз на вишнях белого цвета фата. И эта весна не исключение. Только бы не размотались нити клубка внутренностей.

Нажата клавиша – пауза и почувствовалось касание гравитационных волн. (Совершалось слияние чёрных дыр!). Закопошились мысли. Конечно, они не куры. Но всё – таки заметим: как- то, вроде бы совсем не к месту. Но давление волн усиливалось. Пришлось, не по своей воле, поднимать пальцы над клавишами и, они ведомые ими, начали выводить следующие строки. Вот что отпечаталось на обыкновенном белом листе формата А-4. Любезно прошу: вчитайтесь. Возможно Вы, дорогой читатель, вклинитесь в резонанс моих фантазий. Строки ещё не огранёны, потому не бриллианты. И всё же, всё же…

…. Живу меж строчек в падеже. Каким? О, сам не знаю! Но понимаю, что уже привит я им. Страдаю! И жизнь тех строчек длится там, и в море дум впадает. Когда я «в люди» их отдам – посредственность не знает!..

Пока торопливо бежали к Вам строки, Воображение унесло ум в межгалактическое пространство. Приблизившись к одной из чёрных дыр, он, фантазийный ум, почувствовал шестым чувством что, Время в новой (обнаруженной случайно) чёрной дыре сжалось. Всплески гравитационных волн усилились. А когда воображение ума вернула Душу на землю, то клавиши компьютера вновь «ударились» о поэтическую модель мысли.

И пошло-поехало! «Приехал» Стишок- малышок.

…Я придумал себе ореол, исходящий из зависти блуда, но одно, но одно не учёл, что я грешник ваш, милые люди! Он не греет ни сердце, ни душу – сам себя согревает в усладу. Всё ж однажды, не медля, разрушу, и пошлю ореол… куда надо!