Мáрин Поль - Любить, как никто другой. Чувства в стихах

Одна причина кроется во мне,

Я думаю, для тебя моя душа не тайна,

И истина совсем здесь не в вине,

Бокал наполнен им совсем случайно.

Ждать я устала, ты был так далеко.

Мужчинам не понять, страх ожидания.

От одиночества становилось горячо,

И я искала всем ожогам оправдания.

Так можно ль назвать причиной пустоту?

Она здесь пряталась под диванною подушкой,

Которую я словно сироту

Ласкала, радуя себя новою игрушкой.

И эта есть уже не первая причина,

Что я желала теплоты твоей,

А ты признайся, выкинул в корзину

Мою любовь, и всё что было в ней!

Мои надежды, искренность и верность,

Мои картины внутреннего мира,

И солнце, что разгладило поверхность

Шероховатость, что отнимала силы.

Углов не стало, я уже не сомневалась,

Что ты есть тот, кто не придаст не в коем разе,

Но от тебя я постепенно отдалялась,

А ты от моей любви, словно от проказы.

А трогаю руками неба синь,

В последний раз, прощаясь, отрекаясь,

А все мои несколько причин

Я с блузкою своею застираю.

Одену чистою одежду, без тебя.

Начну отчёт с той именно минуты,

Когда закончится во мне с собой-война,

И небо будит, как обычно недоступным.

Моего утра, прекраснее нету,

Оно пахнет не осенью, а летом,

Оно пахнет полынью и мёдом,

Мятой и немножечко йодом,

Что в саду растерял орешник,

И цветочной поляной вешней.

Кофе с шоколадною стружкой,

И слоёной французской ватрушкой.

Солнцем, морской перламутровой пеной,

И обычным душистым сеном.

Всё -это я с тобой ощущаю,

Без тебя, становлюсь я другая.

Моё утро совсем не подарок

Оно пахнет червоточиной яблок,

Гарью, и пылью дорожной,

Сигаретами, тоской невозможной.

Мхом болотным и дурапьяном,

И упавшими лепестками тюльпана..

Всё, что сердцу утром во благо

Называю любовною сагой.

Моего утра, прекраснее нету,

Оно пахнет не осенью-летом,

Оно пахнет полынью и мёдом,

Мятой и немножечко йодом,

На столе ваза с цветами

Мне напомнила тебя

Проплывают короблями

Мысли среди бела дня,

И почти уже забытый

Аромата нежный шлейф,

В этот миг, я вся открыта

Толи -чувство, толи -блеф.

Ты ушёл, а цвет дурманит,

Непонятно сложен факт.

Я подобна стала лани,

И покорна и нежна.

Ведь была она реально,

Где потерян её след?

Или это принципиальность,

У тебя другой ответ?!

Одинокий вечер близок,

Что же ты ему не рад?

Жизнь не ширма, не кулисы,

И не антиквариат.

Разве ты не видишь сути,

Что я женщина -твоя.

Или вовсе на распутье,

Твоя находится душа?

Зимний воздух не навязчив,

Как букет вчерашних роз.

Может что то это значит,

И любовь произойдёт?

Нарисуй мне свою картину мира,

Что видишь и чувствуешь ты в нём?

Вдыхаешь ли ты, аромат жасмина?

Цветы не пахнут под пролевным дождём!

А может ты рисуешь не умело,

И первые шаги тебе трудны?

Ты нарисуй вначале наше небо,

Ну или хотя бы тень светящейся луны.

В моей картине, звёздное мерцание,

Ещё волшебные слова, как водопад,

И губ твоих безмолвное касание,

Которые по мне едва, скользят.

Ещё в картине чуть видны оттенки

Влюбленных глаз твоих, как серебро.

И молоко, что наливаешь утром с пенкой..

Хоть не люблю, но выпью всё ровно.

Ради такой картины мира,

Готова я всем людям говорить-

Милее сердцу, нет кумира

С которым век хочу я прожить.

Ну а на самом главном, первом плане,

Весь мир, без воин и потерь…

Желанный свой танцует танец

Под солнцем ярким целый день.

Где танец есть -умиротворение,

Все счастье черпают и пьют.

Отдашь ли ты такой картине предпочтения

Таких уже увы не продают!?

Так нарисуй свою картину мира,

Попробуй, путь даже на ней не я!

Пусть не совсем, как у Шекспира,

Ну что бы она у тебя всё-таки была!

До последней микроны кристалика

Пусть отпущен, век бабий-маленький!

Коль любить, так до изнеможения,

Не пугаясь людского презрения.

До потери сознания, до истощения,

Но никак не до-пренебрежения.

До последнего сердца биения,

До последнего в чём то прощения.

Пусть мы разные в жизни бываем,

Пусть идём порой против правил..

Мы живём потому, что -умеем,

Так любить только женщина смеет!