Станислава Дмитриева: Ключи от душ

Ну здравствуй, Пустота! Никак скучала?
Я по объятьям чувствую твоим,
Что хочешь ты опять начать с начала.
А я надеялась, что мы "перегорим".
Что нового? Как будто ты не знаешь!
На днях гостило Счастье у меня,
Любовь зайти грозилась – да куда уж —
За столько лет не виделись ни дня!
Влюбленность забегала не на долго,
Болтала без умолку – не заткнуть
(Да и зачем мне обижать ребенка?),
Такая фантазерка – просто жуть!
Ну что ещё? На днях встречала Надю.
Надежду ты не помнишь? Да не ври!
Она сказала, мне в глаза не глядя,
Что уезжает… на недели три.
Пожалуй всё. Да отпусти – задушишь!
Так рада видеть? Ну хоть кто-то рад…
Ах, Пустота, ну хватит лезть мне в душу!
Все хорошо. Никто не виноват.

Я редко удержать стремлюсь людей,
Они, порой, похуже птиц бывают:
Махнул рукой – испуг – и улетают.
Ах, как же так – махнул рукой, злодей!

Я мало кем на свете дорожу.
Не потому, что кем-то был обманут,
Они лишь сны, что в бездну ночи канут,
А я на сны обиды не держу.

По пальцам рук легко пересчитать
Всех тех, кто мне на самом деле близок.
Для них тут нет особого сюрприза
И я не стану их именовать.

А прочие? Пускай себе летят,
Раз выпало, что нам не по пути.
Ведь часто я и сам стремлюсь уйти
И сжечь мосты, ведущие назад.

Из детства мне взрослая жизнь представляется так:
В потоке безбрежном машин и летучего горького дыма,
В сияньи огней, что как ветер проносятся мимо.
И рядом Душа, что меня обнимает сквозь мрак.

Из детства я вижу – мои бесконечны Пути,
Я знаю, фильм дня бесполезно-томительно скучен,
Но Вечер зовет, Вечер в спину толкает: «Иди!
Великий Немой только Ночью быть должен озвучен.»

Из детства я чувствую запах ночной глубины,
Беззвёздной пучиной грозы или толщею снега укрытой.
Пронзительны песни, что днем будут мной позабыты,
В них чудится отблеск далёкой холодной Луны.

Мечта – не мечта, а из детства тоскливый морок,
Что выть заставляет и лазать ночами по стенам.
Не вышло, малыш, ты не можешь ступить за Порог,
Дыши глубоко, наслаждайся пожизненным пленом.

В нашем марте не веришь, что май возможен,
Март в столице нам шепчет про ледники.
В марте думать о светлом безумно сложно,
Впору выть от обиды и от тоски.
Солнце греет, конечно…но только душу,
Тело в зимнем продрогло пуховике.
Нужен май, невозможно, смертельно нужен!
Чтоб тепло, беззаботно и налегке…
Вроде знаешь – весна не изменит сути,
Будет выше нуля, остальное – чушь,
Только ждёшь всё равно – чуть дыша, до жути —
Одуванчиков, грома, и первых луж!

Нет, счастье не просит покоя, не любит тишь,
Оно – только миг посредине обычных дней,
Оно не даётся, покуда ты с ним хитришь.
Оно любит музыку, сладости и детей.
Поймать – невозможно, догнать – разве что в мечтах.
Оно своевольно и абы к кому не льнёт.
И с ним, не поверишь, но под руку ходит страх:
Потерь, неудач, одиночества и самолётов.

А я завела бы личный дневник
И писала бы там о тебе:
О герое моих неслучившихся книг,
О безумии и стыде.

О расцветших вишнях в июле и
О грозе посреди снегов,
О невысказанном в строках молитв —
От того, что нет таких слов.

Я писала бы письма в надежде, что
Ты случайно увидишь их…
Это так по-женски! И так смешно.
Абсолютно «личный» дневник!

Прошу, не забывай, о человек,
Когда колечко в ЗАГСе надеваешь —
Себе ты не прислугу выбираешь,
А спутника пускаешь в жизнь на век.

Ведь как оно у нас подчас бывает —
Муж и жена от брака ждут чудес,
Что все проблемы будто бы истаят,
Романтика и счастье до небес!

Жена готовит, гладит, убирает,
Муж покупает шубы и цветы.
Возможно, у кого-то так бывает,
Но низок шанс, что это будешь ты.

Домой придёте вечером с работы,
А там бардак и нечего поесть:
«– Ты должен! – Ты должна!» – два идиота
(И в каждом идиот подобный есть).

Потом декрет и денег не хватает,
Муж пашет от рассвета до темна
И дома-то он толком не бывает.
«Любовница!» – подумает жена.