Станислава Дмитриева - Ключи от душ

Она обрюзгшей после родов стала
И требует чего-то без конца!
Подгузники, игрушки, одеяла…
Не так себе он видел роль отца.

Отсюда все скандалы, недовольства,
Измены и разводы, наконец.
Проходит страсть, лишь пепел остаётся.
Подумай хорошенько до колец…

Когда я не в силах найти ответ,
Когда меня давит проблем гора,
Я вспоминаю простой секрет —
Что, если твой мир обратился в бред,
Представь, будто жизнь – игра.
И сколько бы ни было прожито лет,
Этот нехитрый детский секрет
Всегда помогает встретить рассвет,
Верней, протянуть до утра.

Отдала практически всё, что было.
Говорили – вернётся, делись, ничего страшного.
И я свято верила и дарила
Много лишнего, видимо, много важного.
Мне казалось, что если ты счастлив, значит,
Надо множить улыбки, растить радости.
Только где-то внутри меня теперь плачет
Ребёнок, раздавший все свои сладости.
Говорили верь, ничего никогда не жди —
Добро возвращается, если не ждали.
Может, лет через сто на твоей груди
Засияют невидимые медали.
А пусть даже и нет, да на что тебе?
Блеск в глазах у людей подороже стоит!
И один лишь голос во внутренней Тьме
Намекнул: лучше сразу макнись в помои.
Я считала, что так хорошо и правильно:
Отринуть выгоду, ложь и лукавство…
Только, думаю, Каин убил Авеля
За примерно такое же разбазарство.

Иногда думаю взять и бросить всё это на**р,
Оформить визу, свалить, предположим, в штаты,
Устроиться, сдать экзамен, снять хату…
Или что там ещё на первое время надо.
А потом понимаю: там тоже будет не сахар.

Здесь есть хоть иллюзия близости, тень понимания,
Надежда на то, что когда-нибудь всё будет здорово.
Ещё есть пути здесь, что я до сих пор не испробовал,
Есть люди, кого не допёк до конца разговорами.
И близкие, с кем невозможно представить прощание.

Но, боги, как иногда невозможно хреново…
Когда опускаются руки и хочется заорать,
Когда самый важный не в силах тебя понять,
Хотя ты уже наизнанку вывернулся, но, бл**ь,
В его голове искажается каждое слово.

Мой смысл потерян треть жизни тому назад
И новый пох*рился, леший его дери,
Я, как идиот, заключаю с собой пари,
Что отыщу себе цель ещё до зари,
Но каждый раз…неизменно…спускаюсь…в Ад.

Неприятное чувство: никчёмная колкая фраза
Засела занозой. Вытащить не могу.
Беспокоит, кровит. Не дай бог занести заразу.
И кому эта фраза принадлежит? Врагу?
Может, другу? Родному? Соседу? Коллеге?
Нет! Абсолютно чуждому мне человеку,
Что её выронил и позабыл навеки.
А я мучайся, переплывай эту реку,
Тони в ней, пытайся нащупать брод.
Думай: "Неужто я заслужил?"
Думай: "Я правда такой урод?"
Или тот, кто это сказал, дебил
И ему бы захлопнуть свой сраный рот…
Тише. Стоп. Ведь бывает наоборот:
Фраза, озвученная мне через годы,
Непонятая до конца самим передавшим,
Практически вышедшая уже из моды,
Внезапно делает меня…настоящим.
Казалось бы, ну что за важное дело?
"Куда до него мне!" – сказала прошлого тень.
Но, удивительно, так, приколись, задело.
Подобные оды слышишь не каждый день.
И хорошо, а то бы, поди, зазнался:
Я – и чья-то недостижимая планка, прикинь!
И вопросы типа: "Да нахрен такой я всрался?"
Получают ответы. Круто! Спасибо. Аминь.

Детка, у тебя упало, ну-ка быстро подбери!
Это глупо – убиваться по потерянной любви.
Ты красива и достойна, у тебя всё впереди.
Хватит песни петь глухому – рот закрой и уходи.
Ты ему не мама, детка, и не коврик для сапог.
Не твоя проблема, детка, что понять он то не смог.
Так бывает – почему-то принимают, как должно́,
Что за ними мы ныряем на загаженное дно.
Подними самооценку, хорошо прополоскай,
И паскудам всяким, детка, её больше не вверяй.

Не вздумай, я не выпущу тебя,
Придумывать причины бесполезно.
Ты приведёшь нас непременно в бездну,
Ты сгинешь, а с тобою вместе я.

Меня не обхитрит твоя слеза,
Ты слишком много принесла мне боли,
Сиди в своей малиновой неволе,
Смотри на мир через мои глаза.

Ты говорила, пишешь ТЫ стихи
И только ТЫ из нас двоих умеешь
Любить. Но ТЫ горишь и тлеешь,
Трагедию взрастив из чепухи.