Владислав Попов - Незабвенная. Или обреченность на любовь

Звук ее речи как живой ручей.
Луны загадка – свет ее очей.
Она сама, – как будто бы весна, —
Во все живое в мире влюблена.

Во мне и голоса то нет, и нет весны,
И ликом я не затмевал луны,
И не сказать, что слишком складен нрав, —
Я б не понравился себе, себя узнав.

Но с ней, – совсем иной в душе мотив:
В ее очах, я будто бы красив,
В ее устах, и сам себе я мил,
Весну я будто в сердце приютил.

Ее улыбка радостью полна,
Ее движенья – мягкая волна,
Она как хмель кружащейся листвы, —
Неуловимы ее чары и сильны.

А мой же смех, – издевки всякой друг,
И невнимателен я к людям, что вокруг,
Необходителен и в чем-то даже груб,
Одно лишь радует, что вроде бы не глуп.

Но с ней мне ум и вовсе ни к чему,
Я чуткостью всегда ее пойму.
И грубость с нежностью становится слита,
И отступает мира суета.

«Так что же ты не с ней?» – звучит вопрос.
Ответ на это очень даже прост:
«Зажечь любовь в ней, – то не власть моя,
Ведь я не Эрот, я – всего лишь я».

Мне в ожиданьи встречи безвреме’нной
Открылся первобытных сил исток.
И жизни полнотою несомненной
Годами встречи ожидать я мог.

И все теченье помыслов и действий, —
Как будто бы прелюдия любви.
И мне чужда рутина благоденствий,
Дороже мне предчувствия мои.

Я будто древа стебель несогбенный,
И корни памяти дают мне жизни сок.
Я им наполнен, – силой несравненной.
Я сам бы столько вынести не смог.

И бесконечность отдаленной встречи
Все длится и томит меня собой.
И никакого нет противоречья,
В том, что я полон силою живой.

Однако в сердце ясным ощущеньем
Пульсирует крадущаяся смерть.
Не в силах жить предельным напряженьем,
Оно в любви готовится сгореть.

Я после этих строк умом спокоен,
Не станет тайной жизни мой исход.
Ведь лучшей участью я буду упокоен,
Иную предпочесть бы я не мог.

Но коль я жив пока, иду своей дорогой,
Еще успею кое-что сказать.
И пусть осталось мне совсем немного,
Сколько осталось, столько буду ждать.

Известно мне, что в мире чудеса
Случаются, хоть может и не с каждым.
Не всякого касались ведь уста,
Что сделали б земное все неважным.

От этих уст к сердечной глубине
Течет поток огня неумолимый.
И хоть не сразу стало ясно мне,
Но я рабом богини стал незримой.

Ее искусство, сила, нежность, пыл
В прикосновеньях губ твоих совпали.
И нечто неземное воплотил
Твой поцелуй, которым мы и стали.

И каждый раз я снова был сражен
Неповторимостью живого поцелуя.
Я был объят им и обворожен…
Ничто с тех пор уж душу не волнует.

Земной мой путь закончился тогда,
Мирское все померкло той весною.
И пусть не быть нам вместе никогда,
Вкус твоих губ останется со мною.

Как жаль мне, что я не художник,
Как жаль, что не могу им быть.
Слова так слабы и ничтожны,
Чтоб облик твой запечатлить.

Поэта навык, – лишь мученье, —
Он немощен пред красотой.
Словами только впечатленья
Поэт несет самим собой.

Как жаль мне, что я и не скульптор,
Как жаль, что не могу им быть.
Я б камень оживил искусством,