Лиана Маргарян - Замужем за горем

Меня бросили как-то одной
С причиненной мне сильной обидой.
Я увидела взгляд твой – родной —
Взгляд души, повидавшей уж виды.
Всепрощающий, честный, глубокий
И готовый всегда отдавать…
Взгляд того, кто не встанет в сторонке,
Кто привык за других отвечать.
И поверила я в этот взгляд,
Обещаньям своим вновь переча.
Кто бы знал, как три года назад
Нас сроднила случайная встреча!
Бесконечный запас доброты…
Мне порой даже трудно поверить,
Что среди всей людской суеты
Остаются такие шедевры!
Очень долго искала подвох,
И боялась своих привыканий.
И, ловя каждый выдох и вдох,
Отпускала щепотку страданий.
Я задумалась: вдруг снова болью
Озорные отплатят глаза?
Бессознательно и невольно
Шла вперед, но с оглядкой назад.
Я пыталась к обиде воззвать,
Но слова твои так осторожны.
О тебе слишком сложно писать,
Только не написать невозможно!

Нам с тобой по пути —
Не ищи сути.
Если сложно сойти,
То пускай будь что будет!

Не кивай отражению,
Не ругай свою тень.
Прекращая движение,
Заберем мы лишь день —

Каждый прожитый день:
И восторг, и печаль.
Так пускай будет так,
Чтобы было не жаль.

Собирая обратно свои жемчуга,
Не растрачивай их понапрасну.
Просто помни, что где-то найдется рука,
За которую можно взяться.

Пусть порой нам бывает с тобой нелегко
И нечасто я рядом бываю,
Как бы ни заносило нас далеко:
Ты меня помнишь. Я тебя не забываю.

Приятель, друг, товарищ и знакомый:
Казалось бы, так много их – не счесть.
Да только в каждой из похожих категорий
В различных порциях достоинство и честь.
Знакомые, товарищи, приятели —
Они всего лишь фон на полотне,
А может быть, награда любознательным
За проявлённый интерес к тебе.
Друзья ж твою картину наполняют:
Кто – красками, кто – опытом письма.
А кто-то и сюжет определяет,
Иной – дает уроки мастерства.
Родителей, родных не выбирают,
И судят о тебе лишь по друзьям.
Так почему ж мы их в годах теряем,
Раз отрекаться нам от них нельзя?
Чуть что: малейший недочёт или пустяк —
Мы гоним прочь их и хватаем руки в ноги.
Без разговоров и разбора что да как,
Мы их сметаем, как метлой сугроб с дороги.
И тает на обочинах, чернея,
Смешённый с грязью, но когда-то белый, снег,
И эта талая вода нам ног не греет,
А простужает сердце нам – навек.
Снег был податлив – вылепи что хочешь,
Но нами движет лишь минутная мечта.
Вот так и получается, что пишешь,
А видишь: на картине пустота.
Мы отвергаем их ненужные советы.
Мы добиваемся своей мечты с трудом.
Художник думает портретом,
Поэт рисует жизнь своим пером.
И недовольные эскизами, набросками,
Мы рвем их в клочья и не знаем, в чем беда.
Мы сами краски неуклюже на холст бросили,
И удивляемся, что не смывает их вода.

И каждый раз сильней снег гонит ветер,
И гаснет каждый раз еще одна звезда.
Когда мы снова обещаем, что в ответе,
Что будем вместе – не разлей вода.
Мне скучны безопасные дороги,