Андрей Иванов - Поколение одиночек

Неразборчив почерк, рифмы бьет в ознобе!
Вместо мата – прочерк от бессильной злобы!
Мятая бумага, поиски сюжета…
Скрещенные шпаги!
Или пистолеты?

Кумачом алеет новая обида.
Думал, не посмеет?
Думал он для вида?
Целился бы лучше!
Кто бы знал Дантеса?
Сукин сын, ты, Пушкин!
Ну, какого беса?

Мы уже не такие как прежде,
Мы сменили привычные позы,
Все из племени пьющих да грешных,
Всё плюемся стихами да прозой…

Мы играем в азартные игры,
Наши селфи порочней чем порно,
Чередуем молитвы и литры,
Наступая на грабли повторно.

Мы мечтам своим режем крылья,
На костре, словно ведьму сжигаем.
Прах смешаем с дорожной пылью,
На все стороны разбросаем.

Глушим совесть опять чем умеем,
Как получится, где придется!
Потом плачем, себя жалеем,
И надеемся, что обойдется…

Сами врем себе – все в порядке,
Да смеемся скрипя зубами…
И дрожим будто в лихорадке,
И с друзьями пьем, и с врагами…

Ветром иллюзии сорваны крыши,
И навигатор сбился с маршрута,
Криком о помощи, тише и тише…
Глупые строчки – нужны вы кому-то?

Ставит диагноз безжалостно совесть,
Нас направляя в шестую палату,
Пряча в огонь свою новую повесть,
Ищем опять без вины виноватых,

Первый вопрос: А зачем тебе это?
Сказано, нечего делать – бездельник!
Только мы все здесь немного с приветом,
Только мы все, рождены в понедельник…

Осень укроет пледом,
Сшитым из листопада,
Всё, что случилось летом,
То вспоминать не надо.

Сон, что приснилось ночью,
Призрачный дым, не боле…
Утром разорван в клочья…
Пылью развеян в поле…

Льется коктейлем пьяным,
Терпкий осенний воздух.
Кутаясь в шаль тумана,
Снова пишу прозу.

Глупо искать рифмы,
В вое цепной псины.
Пьяные в хлам нимфы,
Пляшут вокруг осины…

Прыгают, веселятся.
Сбросив свои шубы.
Мне же в грязи валяться!
Да получать в зубы…

Знаешь, а мне так проще,
Жить на земле без крыльев,
Молнии острый росчерк,
Падаю обессилев,

Падший, но не упавший,
Сбитый на самом взлете,
Просто чуть-чуть уставший,
В этом шальном полете.

Знаешь, уже не важно,
Если не к черту нервы!
Нет, мне не будет страшно,
Нет, я не суеверный.

Крылья, на землю сбросив,
Грязью, измазав перья.
Ангел прощенья просит,
Перед закрытой дверью…

Другим не видны мои раны,
Но боль не уходит, увы,
Я прячу душевные шрамы,
От жалящей в сердце молвы,

Скрываю их от сострадания,
Фальшивого, до тошноты,
Похожего на ликование,
Бездушной и дикой толпы

Я вновь маскирую порезы,
Под гримом улыбок и фраз,
Героем придуманной пьесы,
Стою перед вами сейчас,

Кривляюсь вам всем на потеху,
Шучу и пляшу будто шут
А мне ведь совсем не до смеха,
Да только иного не ждут…

Жизнь – это просто вздох,
На перекрестке дней,
Отданных под залог,
В царство немых теней,

Жизнь – это просто шаг,
Через границу снов,
Звоном скрещенных шпаг,
Не распугать богов,

Жизнь – это просто взгляд,
Блеском ослепших глаз,
Если в бокале яд,
Значит не в этот раз,

Жизнь – это просто боль,
Свет от чужой мечты.
Сладкой не станет соль,
Вновь не родишься ты.

Жизнь – это как шантаж,
Губ пересохших крик,
Все что вокруг – мираж,
Сам ты уже – старик…

Разбей моё сердце на сотни частиц,
Отдай мою силу тому, кто слабей.
Я снова стремительно падаю вниз,
И дни все короче, и ночи длинней.

Я режу ладони осколками льда,
И верю – когда-то они заживут.
Испачканный кровью снег – просто вода,
Гораздо больней, если в душу плюют.

Я ставлю капканы на вещие сны,
Надеясь продать их по сходной цене.
Ищу на сугробах приметы весны,
Но вижу лишь тень на облезлой стене.

Я прячу под маской звериный оскал.
Разбитые руки в карманах таю.
Но это не значит, что я проиграл,
Я верю, надеюсь, живу, и люблю…