Сергей Бушов - Рассыпая мусор. Стихи

Краски тускнеют и вянут желания.

Прожиты годы, дела подытожены.

Жизнь – это долгий процесс увядания.

Бармен за стойкой жонглирует рюмками.

Бац – и стекляшки рассыпались. Здорово!

Вот старичок наблюдает за трюками

И восхищается, блюдо распробовав.

Мальчик застыл удивлённо на улице,

Видя в витрине своё отражение.

Шеф подбирает приправы для курицы.

Жизнь – это вечный процесс постижения.

17—18.08.2017

* * *

Мы – это только просветы между машинами,

Что несутся, сметая всё на своём пути.

Мы себя считаем ужасно несокрушимыми,

Потому что пыль из-под шин красиво летит.

Где-то в деревне корова с огромным выменем

Вдруг начинает меньше давать молока,

Но хозяйка ласково кличет её по имени,

И корова ни в чём подвоха не чует пока.

А потом водитель дёрнет рычаг в азарте,

Заурчит от голода в толстом брюхе мотор,

Крикнет тормоз, войдёт хозяин в кожаном фартуке,

Мясо, шины, отбойник, копыта, рога, топор.

8—9.06.17

* * *

Кажется, что

В кружке чая лежит кошмар,

Что завтра конец света,

Что нужно сдвинуть гору,

Что в голове надо срочно тушить пожар,

Что нервы лопнут

От ещё одного разговора.

Но нам не даны

Ни глобальность свершённых дел,

Ни парсеки шагов,

Ни судьбы целого мира.

Не русла рек под кожею наших тел,

А сетка сосудов,

Частично забитых жиром.

Что есть у нас?

Да просто солнечный луч,

Коснувшийся глаз, пройдя сквозь мутные стёкла,

Вкус яблока, контуры серых туч,

И дождь, и лужи, и обувь, что в них промокла.

И ясно, что в кружке просто горячий чай,

И яблоком пахнет, и тихо шуршит газета.

Гора ещё подождёт,

Пожар погас невзначай,

А завтра посмотрим, какой там конец у света.

4.08.2017

* * *

Морщится море.

Кофе не пьётся в кофейне.

Папа в миноре.

Ребёнок страдает от лени.

Ноет неделю подряд,

Не хочет родителей слушать,

Мажет на стул шоколад,

Требует новых игрушек.

Мамы слабеет отпор.

Она хочет нажраться пирожных.

С весом уже перебор,

Но немножко-то можно?

Папа ворчит невпопад,

Надоели бесплодные споры.

Он поднимает свой взгляд.

Взгляд упирается в горы.

Там возвышается лес

Крепкий и стройный.

Солнце смеётся с небес.

Море спокойно.

Июль 2017, Протарас

* * *

Слабость мышц – ещё не повод лежать пластом.

Даже ветер может кинуть приличный камень.

Столько важных дел отложено на потом.

А «потом» случиться может уже не с нами.

Только птица способна в мире видеть объём,

Не привязана к чугунным путям трамвая.

Так давай и мы сквозь форточку упорхнём,

Наши тушки ветру без жалости отдавая.

Мы пронижем миры насквозь, не ведя им счёт.

Мы узнаем цену безбрежной, полной свободе.

Дверь шипит… Заболтался я, старый чёрт.

Всё, приехали. Дальше трамвай не ходит.

14—17.07.2017

* * *

Я выхожу на улицу.

В небе мигают звёзды.

Надо меньше сутулиться

И больше думать серьёзно.

Надо вынести мусор

И заплатить за квартиру,

Исправлять недостатки вкуса,

Уничтожить избыток жира.

Выспаться надо вдоволь,

Чтоб не свихнуться часом.

Чтоб умереть здоровым,

Надо есть много мяса.

Надо беречь зверушек —

Кошек, коров и белок,

А спать вообще не нужно,

Чтобы карьеру сделать.

Пора разгрузить балкон

И поменять кровать.

А звёзды от нас далеко.

Им на нас наплевать.

10.08.17

* * *

Небо – как шкура лисья.

С юга летит жара.

Ветер приносит листья,

Мысли и трактора.

В страхе забились мыши

В норы и под комод.

Ветер срывает крыши,

Галиматью несёт.

Наземь ложатся стены,

В щепки крошится лес.

Ветер вздувает вены,

Валит камни с небес.

Бьётся в руках посуда,

Прочь утекла вода.

Мы улетим отсюда

Скоро и навсегда.

29.8.17

* * *

Я пришёл в себя в вагоне.

Где мы? Что за ерунда?

Машинист зачем так гонит

И несёмся мы куда?

Поезд чёрный по тоннелю

С дикой скоростью летит.

Мы к какой стремимся цели?

И не сбились ли с пути?

Пассажиры – словно тени.

Просыпайтесь! Эй, привет!

Бабка дрыхнет на сиденье.

Вроде дышит. Или нет?

Как скрежещет в поворотах…

Далеко ли до беды?

Где тут «Чистые ворота»?

Где тут «Красные пруды»?

Пробираюсь я к кабине,

Дверь ломаю. Что за бред?

Машиниста нет в помине,

И кабины тоже нет.

Есть одна дыра кривая,

А на рельсах впереди

Бездна чёрная зияет

У вагонов на пути.

Что же делать? Не проскочим!