Луна Есенина - Струны души

Я тебе бесконечно верю:

Там твои города и страны,

Там твои воплощаются планы.

Там любовь, там ревность, обманы,

Там зализаны солью раны,

Там твои обрываются струны

И не слышен голос фартуны.

Ты молчишь, весь мокрый от пота,

Тишина, в ней тоже есть нота.

Говоришь:”Ни о чем не думай”

И опять задеваешь по струнам.

У нас было…

У нас было с тобой всерьёз:

И прогулки, и пышки с чаем,

Мы сидели до самых звёзд,

И ещё целовались в мае.

У нас было с тобой всерьёз,

По – другому, не понимаю.

От горячих и нежных слов,

Словно сахар на солнце таю.

У нас было с тобой всерьёз.

И признаний, что я другая,

Я ждала от тебя до слёз,

И была я с тобой смешная.

Понимаю, что не срослось,

Видно я для тебя не святая.

Но куда подевать мне грусть,

И тепло того юного мая.

Было ль это тогда всерьёз,

Или это ошибка злая?

Мне со временем много грёз

Удалось развеять, гадая…

Что же было тогда всерьёз?

Это я себе повторяю.

Но опять задаю вопрос,

На который ответ не знаю.

А помнишь…

А помнишь, почки набухли,

И мы сидели на кухне.

Ты чистил ножом картошку,

Потом мы искали кошку.

Ходили в лес за грибами,

Нравилась я твоей маме,

Читали какие-то книжки,

В духовке готовили пышки.

Мы вместе с тобой творили,

И этим счастливы были:

Балету учась понемножку,

Тянула я вывернув ножку,

А ты рисовал картины,

Играл на гитаре мотивы.

Стаканами елась черника,

Хотелось друг друга нам дико.

Но время встревоженным вихрем

Промчалось и где-то затихло,

А жизнь, что любить учила,

С любовью нас разлучила.

"В реке" не оставила брода,

Течением смыты годы.

Твой берег в руках у Венеры,

Лишён он теперь моей веры.

Я безоружная

Его стихия – это метал,

Моя вода – Бог проверял.

Этим стихиям вместе нельзя,

И между ними идет война.

Я безоружная, ведь я- вода,

Чем защищаться, если беда?

И не поможет в углу оберег,

Может устроить себе побег?

Или попробовать, как на войне,

Тактику боя придумать себе.

И отвести большую беду,

Но я вода, и я не могу.

По телу всему текут ручьи,

Сама себе говорю "терпи".

Будто бы выстрелы в сердце гремят,

И вражьи слова, как рота солдат,

Идут вперёд, ни шагу назад.

Стройной колонной выстроен ряд.

А впереди их сверкают штыки,

Заколят любого, кто на пути.

И я уступаю, нет больше сил,

Я безоружная, ты победил.

И я отдаю победу тебе,

Ведь в этой войне нет шанса воде.

Книги

В холодные, серые, мокрые дни

Меня согревают и лечат стихи.

Книгами полон пузатый шкаф,

В каждой из них множество глав.

В каждой главе есть новая жизнь,

Новые люди и новый смысл.

Вот попадается книжка Барто,

Но настроенье сегодня не то.

А вот на фото какой-то артист,

Шестидесятые, моден твист.

И он с подругой танцует на бис,

На зависть смотрящих на них, актрис.

Чёрная шляпа и брюки клёш,

На Челентано чем-то похож.

А вот вижу томик стихов про войну,

Наверно, сегодня с него начну…

Вечер настал, загорается свет,

Ещё не прочитан последний сюжет.

Герой мой погибнет в жестоком бою,

Жалко его, дочитать не смогу.

Чувства его в себе пережив,

Я всё же хочу, чтоб остался он жив.

В комнате жарко от жара в груди,

Новые книги ждут впереди.

Ночь кусает и тянет в кровать,

Подушка манит и хочется спать.

Слышу сквозь сон половицы скрипят,

И книжных героев тени летят.

Струны души.

Мерцающий свет от Луны

Тронул струны моей души,

Заиграл в ней гибкий смычок,

Паганини бы так не смог.

Чёрный камень упал с груди,

Ах, Луна, ты так не гляди.

Одним цветом у нас глаза,

Одной сетью кровь сплетена.

Лёгкий холод свой забери,

Струны мне оставь для игры,

И оставь гутаперчивость чувств,

И ещё сладких нот хоть чуть-чуть.

И смотри, без меня не грусти:

Синь в глазах предо мной впереди,

Павой тело моё поплыло

В след за синью, в твоё колдовство.

Я стою и любуюсь в ночи

Паутинкой, что в центре Луны.

Я раздену глазами её,

А узнает про то – ну и что.

Тонет душа.

Ветер губами шепчет,

Травы тихонько треплет,

Кажется мне, что поле -

Бушующее море.

Земли касаются стебли,

Цветы их едва окрепли,

И катятся розмарином

Волны по согнутым спинам.

То вправо, то влево ветер

Гонит те волны соцветий.

Меня природное лоно