Виктор Мудролюбов: Дополнительное время

Душа так тяжко голодает,

что даже мимолётный взгляд

как воздух истово глотает.

Июль 2016

Прощай, советская читальня,

твоих сидельцев больше нет,

они поштучно и повально

переместились в интернет.

Рог изобилия фатален,

он рассыпает наугад

плацебо, витамины, яд

и селфи из горшков и спален.

Бумажный шорох прошлых лет,

и каталожные обиды,

и радость маленьких побед

без сожаления забыты.

Гипноз когда-нибудь пройдет,

но у инферно – только вход.

30 июля 2016

Падший ангел, обломаны крылья,

за очками нездешний покой,

не нашлось бы трамплина на крыше,

возвратился живой и пешком

в то жилье, ту бездонную пропасть,

коммунальный роман про двоих,

где сегодня отпраздную пропуск

на свободу из мира войны.

И, неважно, какие сожитель

обустроит поминки с листа,

только крылья получше сложите,

хорошо бы на море слетать.

30 августа 2016

Молчальники, свидетели, провидцы,

живущие со мной и без меня,

нужны, как в огороде бузина,

и также неприметны и привычны.

А я, Пигмалион наоборот, —

все, кто меня касается руками,

становятся похожими на камни,

которые огранка не берет.

И я, неизлечимый пленник дней,

повсюду вижу треки тахионов,

их злые морды, их детей холëных,

среди застывших на бегу камней.

Но я, свой персональный адвокат,

провидец, и свидетель, и молчальник,

и свой судья, со ссылкой на ментальность

решаю, что ни в чëм не виноват.

26 сентября 2016

Хотел бы жить «ни дня без строчки»,

причëм не мышкой, просто ручкой,

но дни становятся короче,

а мысли реже и тягучей.

По вечерам, как в одиночке,

темно, безвóздушно и скучно,

и спать нельзя на всякий случай, —

а вдруг слова возникнут ночью.

И впопыхах в настольной куче

нащупать нечто вроде ручки

и нацарапать по привычке

одни каракули и точки.

А рано утром, как обычно,

начнётся день опять без строчки.

26 сентября 2016

Всегда найдется третий, свободный от забот,

он вовсе не стареет, поскольку не живёт.

Вокруг бушует время, разгромлен бывший рай,

с утра в своей тарелке, улыбчив, как вчера.

Вулканы где-то зреют, кончается вода,

кончаются деревья, приходят холода.

Но что бы ни нагрезил очередной пророк,

попутчик наш не crazy, он просто умер впрок.

30 октября 2016

Мы живем в несоседних мирах,

никогда не касаясь друг друга,

нам достались косые дороги

и ночлеги в сквозных номерах.

Мы однажды явились на свет

по какой-то неведомой блажи,

быть отдельными, видимо, ближе

к назначенью, которого нет.

6 ноября 2016

Псевдожизнь. Академики псевдонаук,

вродеведьмы и якобымаги

собираются в стаи, как птицы на юг,

и вещают в эфир без бумаги.

Обо всем, что случится, случилось и есть,

о пришельцах, потопе, коране,

телепатии, снах про вселенскую сеть,

об успехах с приставкою «нано».

Эти слеты невежд (их оплатите Вы)

упакованы в псевдорекламу

и с улыбочкой псевдоведущих TV

преподносятся всем дуроломам.

6 ноября 2016

Я не родился каскадером

и не рубился на войне,

моя баронская корона

исподтишка мешала мне.

Я эту дрянь в сундук закинул,

за что хвалю себя вдвойне,

иначе б конь в трясине сгинул,

притом со мною на спине.

Теперь все дело только в шляпах,

они мелькают, как во сне,

одну забыл в медвежьих лапах,

с другой расстался на луне.

Зато я уток бью попарно

через каминный ход в стене:

вчера – обжаренных шикарно,

сегодня – тушенных в вине.

Давно живу на этом свете,

шутить умею, но не лгу,

и где-то бродит мой свидетель

с вишневым деревцем на лбу.

17 ноября 2016

На поверхности пусто, из живности ряска да мошки,

в глубине затаилась чужая зеленая жуть,

я держусь наверху в интерьере из красок домашних,

я ещё не готов за тобой в этот омут нырнуть.

Там нездешний покой маскирует себя под болото,

зазывая заблудшие души усталых людей,

там nonstop для входящих

без виз, паспортов и билетов,

но вернуться уже невозможно,

а я не Орфей.