Дарья Абрамова - Маленькая Принцесса

Я пишу стихи с детства. Но когда мне было чуть за двадцать, я решила, что переросла это наивное увлечение.

В двадцать семь я снова начала писать. Спустя два года я впервые выступила со своими стихотворениями на публике.

И вот мне тридцать, и я выпускаю сборник.

Еще год назад я бы вряд ли решилась опубликовать эти стихи таким образом, но сейчас нахожу это решение вполне осмысленным.

Я чувствую себя на пороге нового этапа, и дело не в круглой цифре. Просто я стала взрослой. Да, только к тридцати годам, кто-то скажет поздновато, но как есть. Я взрослая, я научилась принимать этот мир и себя, я вижу многое иначе, не так, как пять, десять и, уж конечно, пятнадцать лет назад. Я узнала цену семье и дружбе, переосмыслила любовь, я пережила свою первую страшную потерю. Я сильно изменилась, я выросла.

И пускай мне куда больше нравится то, что я знаю о себе сейчас, я с нежностью отношусь ко всему, что было раньше. К тому времени, когда я в шутку называла себя «маленькой принцессой». Еще в школе я написала «Нежность моя искрится», «Звезда», «Просто взрываются звезды», «Принцесса». Я подросла, уехала из Магадана и появились светлые, до сих пор горячо любимые моими друзьями «Разлука, как остро отточенный нож», «Странно, откуда бы взяться печали». Спустя десять лет я вернулась в родной край и попыталась рассказать о своем пути в стихотворениях «Лекарства», «Прочий Swag», «Ответ отдела поддержки пользователей». Я написала о любви, больной и несчастной, в «30 августа 2016», в «Грешнике», в «Птице». И от всей души посвятила прекрасным взаимным чувствам «Посреди всего этого бардака», «В тысячу второй раз», «Небо и Море». Я думала о пути поэта в «Критики любят» и «Таблетках для стихотворчества», «Если не пишется». И конечно, я с теплотой описывала свой родной Магадан, таким, как я его вижу: «Город без туристов», «Опять про Магадан», «Что тебе рассказать».

Я знаю, что все, о чем я буду писать дальше, будет немного другим. И я решила, то, что было написано "до", должно быть выпущено отдельным сборником. Пусть небольшим. Пусть таким разношерстным, здесь нет ни единого стиля, ни общей идеи. Но ведь именно такой была моя юность и ранняя молодость. Меня бросало в разные стороны, крутило, мотало, я объездила множество мест, я нарушила множество своих "никогда", я встретила столько людей. Ничего удивительного, что сборник стихов о моем взрослении местами такой нескладный. Но главное, что он искренний и, надеюсь, светлый.

Маленькая принцесса выросла, а о том, как же она росла, вы прочтете здесь.

Я отпускаю эту историю в мир с большой благодарностью ко всем тем, кто был рядом. Тогда или сейчас, всегда или недолго.

И посвящаю её человеку, который всегда был моей опорой и поддержкой во всех начинаниях. Который знал, как важно для меня писать, и всегда призывал не бросать. Человеку, благодаря которому я всегда чувствовала себя маленькой принцессой, где бы ни была, и что бы со мной не происходило.

Посвящается моему папе

Владимиру Абрамову

I

У неё был вокзал,

У него туман,

Он жил в городе, где его каждый знал,

У неё был всегда готов чемодан

И паспорт в кармане.

Он любил книги и свой диван,

Не терпел запахов новых стран,

Таксистов, таможенников, зазывал,

И чужой брани.

Он смотрел на закат,

А она на рассвет,

Для кого-то разницы вовсе нет,

Но они то знали, как в нужный час

Горят звёзды.

Она всюду искала их серебряный свет,

Словно клад из древних, но ценных монет.

А он любовался миллиардами страз

Ночью поздней.

Что их связывало?

Ничего.

Просто как-то ночью было светло,

Завязался в сети вдруг разговор

У двух человек.

Он писал ей, что снегом все замело,

Как под светом от фонаря тепло,

А она ему о гордости гор

И о скорости рек.

Он слегка был пьян,

Когда вдруг позвал

Ее в город, где был маяк и причал,

А она взяла свой чемодан

И приехала вскоре.

И у них были книжки и был диван,

И у них был мир полный разных стран,

И закат, и рассвет, и туман, и вокзал.

И горы, и море.

II

Да ладно, откуда бы ей место

Посреди всего этого бардака?

Ну честно!

Вы встречали еще подобного дурака?

Чтобы думать – она придет и останется здесь!

Тут на дне бутылок болтается мутная взвесь,

Тут хлам в коробках, чеки от пятничного кутежа,

Тут пыль и копоть, а она, как роза, свежа.