Коллектив авторов - Зеленый луч №4 2020

«Алупка. Скала Айвазовского» —
открытка из старых залежей.
Нашла случайно. Читаю
текст чужого письма:
«Привет из Ялты! Ну как вы там?
Домой уезжаем завтра мы».
И дата: май сорок первого —
курортный и мирный май.

Я с детства играть с картинками
любила до невозможности —
Развалины или парки
и барышни неглиже…
А эта открытка серая,
советская, не заморская,
Ничем меня не затронула.
Лежит себе – и лежит.

Совсем я её не помнила!
А что там? Скала с оградкою,
Женщина, море, небо —
такой банальный сюжет.
Обычная фотокарточка,
разве что чуть раскрашена:
Женщина – розоватая,
скалы – немного в желть.
Какая же в ней романтика
для девочки, не умеющей
Читать? И была отложена
открытка на дно коробки.
А волны катились по морю,
с собой уносили мелочи —
Да вот скала Айвазовского
стояла, как видно, прочно.

Терпение есть у Времени.
Никто не умнеет загодя.
Держу я открытку старую —
а краски густы и ярки.
И женщина довоенная
глядит в безысходно завтрашний
День. И горит как зарево:
«Сорок первый. Привет из Ялты».

Наш тихий крымский дворик опустел,
Я во дворе с хозяйскою собакой.
И никаких особо важных дел,
Да и неважных – никаких, однако.

Мы уезжаем завтра – вышел срок
Туда-сюда метаний и восторгов.
Но этот милый маленький мирок
Не отпускает от себя надолго.

Он весь в себе – надёжность и покой,
Вокруг платана древнего прилеплен.
Он состоит из всяких пустяков,
А заодно – из жизней и столетий.

Над Воронцовским вычурным дворцом
Так вознесён его зелёный купол!
Здесь ни начал не сыщешь, ни концов,
И каждый век с другими перепутан.

Здесь сладок сон, здесь утром – благодать,
И тишина так нежно гладит кожу,
А в темноте вечерняя звезда
В портал ветвей неторопливо входит.

Ряд кипарисов, словно ряд колонн,
Обозначает зыбкую границу
Прекрасных дней, а кажется – времён,
Где я живу – а кажется, что снится.

Я всё ещё ребёнок – здесь, сейчас,
И я опять наивна до прозренья.
Светлеют блики солнца на плечах,
Играют брызги тени на коленях…

И я веду неспешный разговор
С собакой, небом, каменной стеною
И прорастаю в этот старый двор,
Как тот платан, что за моей спиною.

И что же делать с детскою мечтой,
Вот так, под старость, ставшей у порога?..
Наш крымский дворик грустный и пустой.
Вот попрощаюсь снова – и в дорогу…

В Севастополе ливень, и солнце над Бахчисараем,
Или наоборот – нас морочат и солнце, и дождь.
Мы блуждаем по Крыму, дороги и неба на грани,
И блуждает погода под шорох колёс и подошв.

То смывая следы и вздувая потоки по тропам,
То слепя нам глаза, обдавая нас жаром с небес,
Субтропический климат всё время куда-то торопит,
И всё время мы мокнем – неважно, в одежде иль без.

Где-то справа с горы опускаются сизые тучи,
Где-то слева царит безупречно прозрачная синь —
Но, куда ни сверни, всё решит непредвиденный случай,
А у случая точно бессмысленно что-то просить.

Мы всё время спешим, успевая и не успевая,
Нам же нужно узнать эту землю до края, до дна.
Даже если и снег неожиданно где-то повалит,
Мы воспримем и снег как подарок, ниспосланный нам.

Мы блуждаем по Крыму, вбирая его многоликость,
Не жалея бензина, и пота, и собственных ног.
Мы включаем себя в это царство изломанных линий,
Чтобы стать его частью, пускай и на мизерный срок.

В Севастополе солнце, и ливень над Бахчисараем.
В херсонесских домах засыхает седая трава.
Розы в ханском дворце, как под мощной струёй из крана,
Продолжают упрямо дворцовые тайны скрывать.